教室里的空气像是一块吸饱了水分的海绵，沉重得让人窒息。

沈确站在讲台上，那本泛黄的《冥律初探》摊开在他的掌心。书页上没有现代文字，只有一种类似甲骨文却又截然不同的古老符号，像是某种失落已久的天书。他看得并不仔细，只是用指尖轻轻摩挲着纸面，感受着纸张下那种微弱却坚韧的脉动——这不仅仅是一本书，更像是一个沉睡已久的活物，正在被这里的煞气唤醒。

角落里，玩家们的情绪已经濒临崩溃的边缘。

那个被称为“小黄”的黄毛玩家，此刻正缩在阵法的最里侧，手里紧紧攥着那根棒球棍，指节因为用力而发白。他不再叫嚣，但眼神中透着一股绝望后的凶光，那是被逼到绝境后的歇斯底里。

“这老东西……他肯定有问题。”小黄压低声音，对身边的领队说道，“雷哥，他在画圈，他在搞鬼！这鬼打不开门，肯定就是他搞的鬼！”

此刻领队也面色凝重，但比小黄冷静得多。“别乱来。你看那窗户。”

众人的目光投向窗外。

原本只是趴在玻璃上的那个“张浩”，此刻已经不见了。但窗户并没有恢复平静，相反，玻璃上开始浮现出更多的手印。一只、两只、十只……无数只苍白的手印出现在教室所有的玻璃窗上，从四面八方挤压着这间教室，仿佛要把这栋楼挤碎。

“嗒、嗒、嗒……”

一阵轻微的滴水声在死寂中响起。

不是雨水，而是某种粘稠液体的滴落声。众人低头，惊恐地发现，教室天花板上的磷火开始变得不稳定，一滴一滴暗红色的液体从灯管缝隙中渗出，落在地上，绽开一朵朵血花。

“血……是血！”眼镜女尖叫起来，声音尖锐得刺破耳膜，“我们要死了！我们都要死了！”

恐慌像瘟疫一样蔓延。有人体力不支瘫软在地，有人开始歇斯底里地撞墙。阵法内的空间本来就小，此刻更是乱作一团。

“安静。”

沈确的声音不大，却像是一把重锤，狠狠砸在每个人的心上。

他合上了手中的书，目光扫过这群惊慌失措的现代人。在他的职业生涯中，见过太多死前的模样，这种因恐惧而丧失理智的样子，和几百年前并没有什么区别。

“你们在浪费时间。”沈确缓步走下讲台，他的靴子踩在滴落的血水上，却没有发出半点声音，“恐惧解决不了任何问题。在这里，尖叫只会加速你们的死亡。”

“那你倒是说说该怎么办啊！”雷哥吼道，他试图保持镇定，但声音里的颤抖出卖了他，“你不是说你是背尸匠吗？你会驱鬼吗？你要是不会，就别在这儿装腔作势！”

“我不驱鬼。”沈确走到讲台边，重新看向那具蜷缩的枯骨，“我是背尸匠，背尸匠，只断尸体的案子，平息尸体的执念，送他们归乡。但这案子，缺了最重要的物证。”

沈确的目光落在了枯骨的右臂上。

在那只纤细的臂骨上，有一道明显的裂痕。那不是骨折，而是被利器刺穿后留下的痕迹。伤口很小，但很深，一直贯穿了桡骨和尺骨。

“李明。”沈确低声念道，“你死得不甘。”

他再次伸出手，这一次，他不再犹豫，直接握住了那具枯骨的小臂。

“咔嚓。”

骨头发出一声脆响，吓得玩家们又是一阵惊呼。

但沈确没有松手。他闭上眼睛，集中精神。作为背尸匠，触摸尸体是家常便饭，但触碰这种充满怨气的骸骨，还是第一次。他必须用尽毕生的定力，去对抗那股试图钻进他脑海的负面能量。

“嗡——”

一声轻微的嗡鸣在沈确的脑海中炸响。

紧接着，一股庞大的信息流，如同决堤的洪水，瞬间冲垮了他的意识防线。

不再是那种破碎的片段，而是一段完整的、高清的记忆录像。

画面中，那个瘦弱的男生正跪在地上，求饶着。他的面前，是一双昂贵的运动鞋。

“把手机交出来。”一个嚣张的声音说。

“这是我爸给我买的生日礼物，不能给……”李明哭着说。

“啪！”

一记耳光。

“谁问你了？捡起来！”

李明颤抖着捡起手机递过去。