“你怎么知道？”

老钟没回答。他从口袋摸出一盒火柴，划了一根，点烟。烟头红了，他吸了一口，烟雾从鼻孔缓缓吐出。

“你妈死在产房。”他说，“那天，周世勋在隔壁病房签字。”

陈野的呼吸停了。

“你不是孤儿。”老钟把烟摁灭在铁皮盒里，盒底积了厚厚一层灰，“你爸，是周世勋。”

陈野站着，没动。窗外雨声大了，砸在铁皮顶上，像有人在敲鼓。

他低头，看掌心的铜片。铜片在灯光下，泛出一丝极淡的红，像血渗进了金属。

老钟转身，走向里屋：“你梦里听见的那句话，不是幻觉。”

陈野没动。

“它说——你欠的，该还了。”

陈野终于开口：“谁欠谁？”

老钟没回头。

“你欠的，是那场火。”

他推门进去，关上了。

陈野站在原地，手里攥着铜片，凉意顺着掌心往上爬。他低头，看见自己鞋底的泥，沾着几根猫毛，还有一片干枯的梧桐叶。

他慢慢走到窗边，推开一条缝。

雨还在下。

远处，小区外的路灯下，站着一个人。黑衣，短发，右腿微跛，手里拎着一把刀，刀鞘上沾着水。

秦九。

他抬头，看了眼三楼保安室的窗户。

陈野没动。

秦九也没动。

两人隔着雨幕，对视了三秒。

然后，秦九转身，走进黑暗。

陈野关窗，把铜片塞进裤兜。他走到桌前，拿起那半块泡烂的面包，掰下一小块，轻轻放在窗台。

一只黑猫跳上来，叼走面包，一溜烟钻进灌木丛。

他盯着那丛黑影，轻声说：“你不是猫。”

窗外，风卷着雨，吹过铁门，发出一声低沉的“吱呀”。

保安室的灯，忽然闪了一下。

老钟的抽屉里，那张被烧剩的照片残片，正无声地，从灰烬里，浮起一行极淡的字：

“天机阁，第十七代执印人，苏棠，已确认觉醒。”

灯灭了。

只剩雨声。

陈野站在黑暗里，掌心的铜片，微微发烫。