他的皮肤上开始出现青色的血管。那些血管原本是藏在皮肤下面的、若隐若现的、需要凑近了才能看到的淡蓝色细线。但现在它们浮上来了，不是因为皮肤变薄了，而是因为他的身体正在以一种肉眼可见的速度失血、脱水、失去所有支撑生命的物质。

他的肤色已经不是苍白了，他现在是灰色的。灰白色，像是一张被反复擦写了太多次的、已经磨得快要破掉的纸，所有的颜色都被磨掉了，只剩下最底层的那一点点、随时都可能消散的、若有若无的底色。

那些青色血管在他的皮肤上生长的纹路，和他从指尖射出的那些乳白色的、柔软又锋利的蛛丝，是同一个图案。同一种分叉的方式，同一个蔓延的角度，同一种在末端变得越来越细、越来越密、最后消失在视野尽头的节奏。他的身体在变成一张网。他本身就是一张网。

伊恩扣住了他的手，力道之中，像是怕他下一秒就会从这个世界里滑出去、被风吹走、被黑暗吞没，所以用手指紧紧地、几乎是暴力地扣住了他的手掌。那五根手指已经冷得像从冰窖里捞出来的，没有任何温度，没有任何血色，指甲盖泛着一种不健康的、青紫色的光泽。

伊恩把那五根冰冷的手指一根一根地掰开，把自己的手指插进去，然后扣紧。掌心贴着掌心，温度从他的皮肤上传递过去底，是直接的、暴力的、像是要把自己的体温硬塞进对方血管里的、不容拒绝的给予。我的手给你。我的温度给你。我的命给你。你都拿去。但你得活着。你必须活着。

佘青听到了一个脚步声，不是那种沉重的、战斗型的脚步，而是一种轻盈的、训练有素的、每一步都踩在同一个节拍上的、像是一台精密的仪器在运行的脚步。那个脚步声越来越近，带着一股淡淡的、药草的、像是某种高级治愈系向导特有的气息。那股气息在佘青的鼻腔里炸开的时候，他闻到了。

他睁开了眼睛，用了全身的力气、把三层眼皮一层一层地掀开的、像是在推开三扇沉重的大门的睁眼。他的睫毛在颤抖，眼球上布满了血丝，瞳孔因为用力而收缩成针尖大小，但那双黑色的眼睛里的光，那种冰冷的、锋利的、像是一把从深水里被打捞上来的古剑一样的光还在。它没有灭。

“不要碰她。”

那四个字从他嘴里说出来的时候，声音不大。不大到他身后的伊恩可能都没有听清每一个音节。但那四个字的质地是冷的，是硬的，是带着一种不容置疑的、像是法官宣判一样的、没有任何商量余地的决绝。他的嘴唇在说出这四个字的时候裂开了，因为他的嘴唇已经干裂到了极限，任何一次开合都会让那些细小的、密密麻麻的裂口重新渗出血来。血珠从下唇的裂缝中渗出来，挂在他的嘴角上，像一颗小小的、暗红色的痣。

他的目光落在那个凑过来的医务兵身上。那个穿着白色制服的、胸前绣着帝国医疗部徽章的、手里提着一个银色的、发着微光的医疗箱的年轻男人。那个人的脸上带着一种标准的、经过专业训练的、温和的、让人如沐春风的微笑，那种微笑佘青见过太多次了。在基地里，那些穿着白大褂的、手里拿着针管的、嘴里说着“别怕，不疼”的“医生”们，脸上挂着的就是这种微笑。一模一样。弧度都一样。

那个医务兵的手已经伸到了半空中，手指张开，指尖朝向茉莉，那个被乳白色蛛丝层层缠绕的、被佘青背在背上的、还在沉睡的茧。他的动作停住了。他的手指僵在半空中，保持着那个即将触碰到茧的姿势，像一尊被按下了暂停键的雕塑。然后他慢慢地、慢慢地转过头，去看那些华服老者的脸色。

那个动作太熟练了。熟练到佘青在看到它的第一秒就知道：这个人不是在救人。他是在执行任务。他在等指令。他的每一个动作、每一次伸手的、被许可的。

那个医务兵读懂了那些信号。他的手指收回来了。他把银色的医疗箱重新放回身侧，退后一步，两步，三步，然后站定，双手交叠在身前，低眉顺眼，像一棵被移植到花盆里的、随时可以再被搬走的植物。

他退下了。

一个声音从华服老者的人群中飘出来。那个声音不大，但每一个字都咬得很清楚，像是用一把精准的、锋利的手术刀在空气中把那些音节一个一个地剜出来，然后扔到佘青面前。

“不识抬举，这可是高级治愈系向导……”

佘青闭上眼睛的时候，不是真的闭上了。他是把眼皮从三层变成了一层，留了一条极细的、几乎看不见的缝隙，让那道缝隙里透进来的光刚好够他看到那些华服老者的鞋尖，那些被纳米材料包裹的、一尘不染的、踩在这片废土的尘埃上却丝毫不沾灰的鞋尖。

他不想争辩。他的沉默比他的怒吼更有力量。他不想争辩是因为他发现了一个让他从骨子里感到疲惫的事实：和这些人说话，就像对着墙壁扔石头，石头碎了，墙还在，连一道裂缝都不会留下。他们不是听不懂，他们是不想听懂。他们的耳朵被那层鎏金璀璨的纳米材料堵住了，他们的心被那些花白的头发和精致的皱纹包裹住了，他们的灵魂被帝国这座巨大的、冰冷的、永不倒塌的机器碾碎了，又重新拼凑起来，拼成了一个没有缝隙的、完美的、空心的壳。

他也不想看见这么多恶意的人。他厌倦了。他对人类的恶意产生了一种近乎生理性的、条件反射式的疲惫，就像看到一盘被端上来的、已经发霉长毛的食物，他连掀盘子的力气都没有了，他只是转过头去，不看它。

他捏了捏伊恩的手，那个动作太轻了，轻到如果他不是伊恩，如果他不是那个从佘青指尖射出第一根蛛丝起就被刺穿了手背、却依然不肯放手的哨兵，他可能根本感觉不到。佘青的左手已经没有力气了，那五根冰冷的手指在伊恩的掌心里只能做出一个极其微小的、几乎是意识层面的蜷缩动作，像是蝴蝶扇动翅膀时那一下若有若无的气流，像是深水里一条鱼尾最后一次摆动时搅动的那一小圈涟漪。但他捏了。他用尽最后一点力气，把他此刻能给出的全部的、仅存的、所剩无几的信息，压缩进了那一下捏里。

带我走。

伊恩接收到了，动了，他的动作是粗暴的，是直接的，是不讲任何道理的。他弯下腰，一只手从佘青的腋下穿过去，扣住他的肩胛骨，另一只手从他的膝弯下方穿过去，五指收紧，然后起身，一整套动作行云流水，像是他已经在脑子里预演过一万遍，像是他的身体比他的大脑更早地知道了答案。

佘青被他抱了起来。不是背，不是扛，是抱。公主抱。那种在和平年代里只会出现在婚礼现场或者电影镜头里的、带着某种强烈仪式感的、让被抱的人觉得自己的体重在这个人的臂弯里轻得像一片羽毛的抱法。佘青的身体在那双有力的臂弯中蜷缩着，像一只被从暴风雨中捡回来的、浑身湿透的、还在发抖的猫。他的头靠在伊恩的肩膀上，左腿的伤口还在往外渗血，血珠顺着小腿肚往下淌，滴在伊恩的手臂上，在那些金色的、被阳光晒过的皮肤上留下一道一道暗红色的痕迹。