手掌朝外，五指张开，指尖微微向上，像一扇突然关上的门。那只手很大，指节分明，虎口有茧，手背上有几道浅浅的、泛白的旧疤，手腕上戴着一根黑色的皮筋。

袖口卷了两道，露出小臂，小臂上有一道还没完全愈合的伤口，缝了四针，线是黑色的，粗的，还没有来得及拆。

周措。

迟烿停了下来。他的胸口几乎碰到了周措的指尖。两个人的距离近到能看清对方瞳孔里自己的倒影，近到能感觉到对方呼吸的温度，近到空气中所有的东西都被挤压出去了，只剩下两个人之间那道看不见的、绷得像琴弦一样的张力。

迟烿低头看着那只挡在他胸前的手。他的表情没有变，还是那张冷的、白的、像一块被遗忘在冰箱里的石头一样的脸。但他的眼睛变了。那双墨绿色的眼睛在看向周措的时候，颜色变深了，深到像冬天的松林在日落之后的颜色，深到像深海底部连光都到达不了的地方的颜色。

丛生的焦躁让他十分愤怒，空气中的温度都在骤降，这里的剑拔弩张没有消失，正在发怒的哨兵也没有被安抚，只是另一个人的身上涌现出了墨色的雾，如梦如幻的形成了一个屏障，将一切秘密笼罩其中。

他们之间和外界的传闻略有不同，迟烿并没有对周措有多少敬重爱戴，甚至俩人之间交流非常的少，鲜少几次也都是冲突，就像现在一样，迟烿对向导十分的抵触，对自己的爱护是绝对的，他基本上不到危机时刻不会用他的力量，全凭借格斗技巧，所以他的伤是最多的，不过他也绝不接受疗愈，他厌恶把精神海再裸露在外人面前了，他宁愿爆体而亡，而佘青，明明是他选定的向导，明明是他一个人的。

他哑着嗓子，喉咙里还干涩的酸痛，手腕震颤着向周措挥拳，对方接住了迟烿的拳头，借力外泄把迟烿推进了角落里，看着发疯边缘的迟烿，他们认识很多年了，从分化进入塔，周措就认识迟烿了，他知道迟烿是在跟他说真的。

“让开。”

两个字。不是请求，不是商量，是命令。迟烿的声音是哑的，喉咙里还干涩着，还酸痛着，像被砂纸磨过、被火烧过、被人在里面塞了一把碎玻璃之后又强行咽下去的那种沙哑。但他说话的方式不是沙哑的。他的每一个字都咬得很清楚，很用力，像一个在沙漠里走了太久的人，嘴唇干裂了，舌头干裂了，喉咙干裂了，但他还是要说话，因为他要说的话比他的喉咙更重要。

周措没有让开。他的手还挡在那里，五指张开，指尖微微向上。他的表情是平的，没有逢迎赔笑，他的杏眼是圆的，大的，眼尾微微下垂，在煤油灯的光线下泛着一点湿润的光。但他的眼睛里没有湿润的东西。他的眼睛是干的，是硬的，是那种“我不会退让”的干和硬。

迟烿没有再说话。他的手腕震颤着。他在忍。忍那些从他精神海深处涌上来的、快要把他整个人从内部撕碎的东西。

他是一个哨兵，一个顶级哨兵，从职务任命开始就被周措压一头以后，他便再没有了任何外露的冲劲，他比较起来其他哨兵的活泼外向，他实在是不合群的，可是，他是一个哨兵，骨子里的占有欲和控制欲，领地被侵占的愤怒，让他的拳头握起来了。没有犹豫，像一把被按下了开关的电动工具，嗡的一声，所有的零件都在同一时间开始运转。

他的指节突出着，骨节泛白，指甲嵌进掌心的肉里，掐出一道道月牙形的、深深的、快要渗出血来的痕迹。他的手臂从身侧抬起来，肘部弯曲，拳头收在腰际，肩膀微微下沉，这是一个标准的、经过千锤百炼的、不需要思考就能完成的起手式。

拳头挥出去了，不是朝着周措的脸，是朝着周措挡在他胸前的那只手。不是要打伤他，不是要打退他，是要把那只手拨开，像拨开一道帘子，像拨开一根挡在路上的树枝，像拨开一切阻挡在他和佘青之间的东西。他的拳头带着他的全部体重、全部速度、全部被压抑了太久的、从来没有对任何人释放过的东西，砸向周措的手掌。

周措接住了，他的手掌在迟烿的拳头碰到他的掌心的一瞬间，合拢了。五指收拢，把迟烿的拳头包在他的掌心里，像一个盖子盖在了一只正在沸腾的锅上。

他的手很大，大到能把迟烿的整个拳头都握住，指节扣在迟烿的指节上，掌心贴着迟烿的指背，把那只还在震颤着的、还在试图往前冲的拳头，牢牢地、稳稳地、不可移动地，握在了他的掌心里。

他的手臂没有动。迟烿的拳头砸上来的时候，他的手臂纹丝不动，像一根被打进地里的钢桩，所有的冲击力都被他的骨骼、他的肌肉、他的精神海吸收了。他的肋骨在那一瞬间疼了一下，不是被拳头打到的，是被他自己的精神海震的。他的精神海在剧烈动荡，从迟烿的拳头碰到他掌心那一刻起，就像一面被砸碎了的玻璃，所有的裂纹从中心向四周蔓延，细密的、无声的、不可逆转的。

他的精神体在这之前就已经受到了重创，已经不能出现在体外了，他没有表现。他的脸上什么都没有。没有痛苦，没有疲惫，没有焦虑，迷茫的任何迹象。

他站在那里，一只手握着迟烿的拳头，另一只手插在口袋里，肩膀是松的，腰是直的，整个人看起来像一棵被风吹了太多次、已经被吹弯了、但根还深深地扎在土里的树。你从远处看，它和别的树没什么不同。你走近了，看到它的树干是歪的，树皮是裂的，树枝上有被雷劈过的焦痕。但它还活着。它还在每一个春天长出叶子。它的叶子是绿的，绿到发黑，和迟烿精神海里那棵被火舌途径过的宫殿一般，看似美轮美奂，实则濒临绝地。

周措借力外泄。不是推开迟烿，是带着他一起动。他的手掌还握着迟烿的拳头，他的手臂从伸直变成弯曲，他的手肘从身侧移到身前，他的肩膀从松变成紧，他的腰从直变成拧。他用了一个很巧的、几乎看不出痕迹的力，把迟烿拳头上那股还在往前冲的力量，从直线变成了弧线，从向前变成了向侧。迟烿的身体被他带着转了一个很小的角度，脚底在地上滑了一下，鞋底和水泥地面摩擦发出一声尖锐的、像哨子一样的声响。然后他的后背撞上了走廊的墙壁。

迟烿被推进了角落里，他的后背贴着墙壁。他看着周措，周措也看着他。

迟烿同样知道周措这个人，他不会低头，他从来不会低头。从他们认识的那一天起，他就不会低头。在塔里的时候，教官罚他，他不低头；上面不批物资，他不低头；向导不够用，他不低头；帝国把他们丢在这片废墟里，不闻不问，不给补给，不给支援，不给任何回应，他不低头。

他就是这样一个人。心比天高。不是傲慢，是他不能低头。他低头了，下面的人怎么办？石三怎么办？林听怎么办？那三十个哨兵、十几个普通人、还有那些被帝国遗忘了的人们怎么办？如果他低头了，谁来撑着这片天？天已经塌了一半了，裂缝从中间裂开，一路蜿蜒到墙角，在最窄的地方分了个叉。他用肩膀顶着那道裂缝，不让它继续裂下去。他的肩膀在流血，他的精神海在动荡，他的肋骨在每一次呼吸的时候都在疼，他的精神体已经不能出现在体外了，他的头还是抬着的，他的腰还是直的，他不会低头。但他也不会退让。

同样迟烿的态度也十分明确，看着这样的迟烿，他烦躁地抓了一把。手指插进发茬里，从前往后，用力地、快速地、像要把什么东西从脑子里抓出来一样地，抓了一把。发茬扎着他的掌心，硬硬的，刺刺的，像一片被踩碎了的麦秆。他低头看了一眼自己的手，掌心里有几根断了的碎发，黑色的，短短的，卷曲着，像一些被烧焦了的线头。他盯着那些碎发看了两秒，然后把手放下来了。

他脱下了外套，搭在手臂上，露出来里面的衣服一件黑色的、洗得发白的、领口松垮垮的T恤。T恤贴在他的身上，不是紧身的，是湿的。被汗浸湿的，被血浸湿的，T恤贴在他的胸口上，贴在他的肋骨上，贴在他那随着呼吸而上下起伏的、一根一根地、像一排被压弯了的琴键一样的肋骨上。

那些肋骨在动，每一次吸气，他的肋骨向外扩张，胸廓变大，T恤被撑紧，露出底下每一根肋骨的轮廓，左边第三根有一道裂缝，右边第四根有一个凸起的骨痂，胸骨的正中央有一块凹陷，是旧伤，没有完全长好。每一次呼气，他的肋骨向内收缩，胸廓变小，T恤松下来，贴在皮肤上，露出那些凹陷的、凸起的、歪歪扭扭的、被反复打断又反复长好的骨头。

他这次受的伤还没有愈合，他的精神海在剧烈动荡，可是他没有任何的表现，仿佛一切都是那么美好，他要不停的修补一切的烦恼，也要承受挖骨剥皮的痛苦，他站在迟烿面前，垂下来脑袋，呼吸深长，迟迟没有说话，他就是这样心比天高，就是不会低头，不过也不会退让。

“不好意思，打断一下，我有急事，真的！”

声音从走廊那头传来，是林听的。他站在通道口，一只手掀着帘子，另一只手攥着一卷绷带，眼镜片后面的眼睛瞪得很大，像一只被突然照亮的兔子。声音不大，但很急，急到每个字的尾巴都被他吞掉了半个，像一个人在跑着说话，气还没喘匀，字就先出来了。