迟烿靠在床头，棕红色的长发从肩膀上铺下来，散在胸前、散在手臂上、散在被子上面，像一条被揉皱了的、褪了色的绸缎，在煤油灯的光线下泛着一层很淡的、像铁锈一样的红色。

颧骨的轮廓更清晰了，下颌的线条更锋利了，眼窝更深了，那双墨绿色的眼睛嵌在深陷的眼窝里，像两颗被埋在灰烬底下的宝石，你拨开灰，看到它们还在亮着。

他抬起手，动作很慢。慢到佘青能看到他手指的每一个关节在弯曲、在伸展、在从静止变成运动的过程中划出的每一条弧线。他的手是苍白的，白到能看到手背上的血管，青色的、紫色的、像一张被画在皮肤上的地图。他的手指很长，骨节分明，他的手伸向自己的脖颈，从锁骨开始，指尖抵在喉咙下方那个小小的凹陷处，然后慢慢地、像拆一条围巾一样地，向上移。

他的手指划过喉结。佘青看到那个小小的凸起在他的指尖下滚动了一下，还真是刻意的吞咽动作。

他的手指继续向上，划过甲状软骨的上缘，划过下颌的底部，他的指尖停在脖颈上。

佘青见过许多缝合手术，在别人身上，在自己身上，他们有着最精确的计算，让他完好如初，可是那里，真是粗糙的缝合处，几乎是一整圈。

从颈部的左侧开始，绕过喉结下方，绕过颈部的右侧，绕过后颈，险些绕了整整一圈，像一条被缝在皮肤上的项链。

针脚都不是很密，每一针之间的距离几乎随性至极，线是黑色的，粗的，不是医用缝合线，医用缝合线是细的、透明的、会自己吸收的。这不是。这是普通的线，是那种缝衣服、缝背包、缝靴子的线，被穿在一根弯了的针上，一针一针地、像缝一个破了的布偶一样地，把他的头和身体缝在一起。

那是几乎将他整个脑袋裁断的伤口，令人不寒而栗。

“现在我们亲密无间了。”

声音从那张苍白的、嘴唇干裂的、下唇中间有一道细细的血口子的嘴里说出来，轻得像一片羽毛落在水面上，没有声音，只有涟漪。

佘青看着自己的手指陷在迟烿脖颈上，看着那些长发覆在自己的手背上，看着迟烿的喉结在自己的掌心下方一下一下地滚动着。他没有把手抽回来，感受着那层薄薄的、新生的肉在他的指腹下面跳着，感受着那些灰红色的长发在他的手背上滑动着，感受着迟烿的呼吸从他的指缝间穿过，温热的，潮湿的，带着一股淡淡的、说不清是什么的味道。

那是哨兵的信息素，那针尖似的疯狂往他怀里贴，摩擦着他的衣服，迫不及待的钻进他的五脏六腑不得，只能不停的围着他打转，被擦过的皮肤却冷的发痛，陌生的攻击性力量，不停的向他投诚，却让经验空白的向导感觉到些许的不适，却无从躲避。

迟烿没有说话，他的睫毛很长，在颧骨上投下一片扇形的阴影，那片阴影在煤油灯的光线下微微颤动着，像蝴蝶扇翅膀。他的嘴唇微微张着，下唇中间那道细细的血口子已经结痂了，边缘翘起来一小块，随着他的呼吸微微颤着。

佘青的手指从他脖颈上移开了。

不是抽走的，是慢慢地、像潮水退去一样地，从他的皮肤上滑过去，滑过那道被缝得太紧的沟，滑过那些粗糙的针脚，滑过那些断了的线头，最后归于平静，他一个人的平静。

他随手拿起来一旁早已冰冷的毛巾，垂下来的眼眸让人看不真切，只能看见他苍白的下巴，看起来脆弱不堪，让人心头一紧。

早已冰冷的那条毛巾被他浸过太多次水、拧过太多次、敷过太多次在迟烿额头上，已经凉透了，湿的，沉甸甸的，像一块被水泡烂了的布。他用它擦拭手指。从指根到指尖，从指缝到指背，一根一根地，慢慢地，像一个人在清洗一件不会再用的工具，擦干净了，收起来，再也不看。

他的动作很仔细，仔细到近乎苛刻，每一个指缝都要擦到，每一寸皮肤都要擦到，他的眼眸垂得很低，低到睫毛几乎贴在了颧骨上，低到没有人能看到他的瞳孔里装着什么。煤油灯的光从他的头顶照下来，在他的眼窝下面投下一片深深的、灰紫色的阴影，把他的眼睛完全藏在了那片阴影里。你只能看到他的下巴，苍白的，尖尖的，像一把被磨薄了的刀，从阴影底下伸出来，在煤油灯的光线下泛着一层冷冷的、不近人情的白光。

他的嘴唇是抿着的，抿得很紧，紧到嘴角微微往下弯了一点点，不是刻意的，是他已经忘了怎么把嘴角往上抬。

“合作愉快。”

从那张抿着的、苍白的、嘴角微微下弯的嘴唇里出来的时候，是平的，是直的，是没有温度的。

他的声音不大，刚好够这间房间里的两个人听到，他掀开帘子侧身走出去，没有回头。

这是他第一次救援一个哨兵，这是他第一次用自己的精神海去接住另一个人的废墟，他不知道这算不算成功。

他只知道一件事，他厌恶那种被完全掌控的状态。

明明他是拯救者，但迟烿轻而易举地压制了他，这令他感到不快，年轻的向导终于放松了身体，无声的呼了口气，随性的轻轻靠在墙上，伸手紧紧按压着山根，酸胀的神经缓缓舒展。

这只是工作，这只是他的工作，他是一个向导，为了跟随他们回到帝国，他才会暴露能力。同样，为了帮茉莉疏导之前选择了迟烿。