他知道这也许不是故意的，是本能，一个崩溃的、干涸的、被遗弃了太久的哨兵精神海，在遇到一个主动敞开的向导精神海时，会像沙漠里的旅人遇到水一样，不顾一切地汲取、吞噬、吸收。佘青能感觉到自己的精神力在流失，像沙子从指缝间漏下去，快得抓不住。他的意识开始模糊，眼前那口井的边界变得不清楚，井壁上的纹路开始扭曲、旋转、变成一个巨大的、黑洞洞的漩涡，要把他卷进去。

他的手腕还在疼。那道新划的伤口没有愈合，血还在渗，和蛛丝混在一起，变成一种淡淡的、粉红色的、像被稀释过的颜料。那些颜料滴在井壁上，滴在那些碎片上，滴在迟烿精神海最深的、最暗的、最没有人到过的地方。他不知道自己还能撑多久。他的精神海已经裂了大半，那颗心脏的跳动变得急促而无力，像一盏快要燃尽的灯，火苗在风中摇着，随时会灭。

迟烿躺在那里，在这一刻，在向导的精神触须触摸他的那一刻，高烧虚弱的哨兵陡然间面色平静下来，刚才那些足以毁灭的痛苦随着向导抚慰一同消散，先一步醒来的哨兵除了湿润的长发，全无病态，甚至更见力量。

“辛苦了。”

声音很轻，轻到像是从很远的地方飘过来的，像是从井底传来的，像是从那只碰到蛛丝的手指上传来的。沙哑的，干涩的，带着发烧后的虚弱和疲惫，但很稳，像一根被拧得太紧的弦终于松开了之后，弹出来的最后一个音。不高，不响，但能震到骨头里去。

佘青听到了，但他回答不了。他的意识在那一刻模糊了，他不知道自己在做什么。他的身体在动，但他的意识不在了。他被关在了自己的身体外面，像一个人站在窗户外面看着自己的房间，能看到里面有人在走动，但敲不碎那扇玻璃。

但是他感觉到自己的手被握住了，是真实的、物理的、有温度的、有重量的手。

迟烿的手。滚烫的，干燥的，手指很长，骨节分明，指腹有薄薄的茧。那只手包住了他的手，不是握紧，是包住，像一个人把一颗刚煮好的鸡蛋放在手心里，怕它烫，又怕它掉。然后他感觉到自己的手腕被翻过来，那道新划的伤口被什么东西覆住了，温热的，湿润的，是唇腹，干裂的，带着血痂的，烧得发烫的唇，贴在他手腕内侧那道还在渗血的伤口上。

他想把手抽回来，但他的身体不听他的话。他的身体被关在那扇玻璃窗后面，他能看到它在动，但控制不了，他后知后觉，尽管他是什么层次的向导，在哨兵面前，他依旧如同案板上的鱼肉，随时可以吞噬。

这些对他来说都是未知的冲击，带来的巨大的震荡，让佘青不假思索的决定强行抽离，他不得不提前放弃一次性修复这个精神海的计划，他不敢想象，他要付出多少才能养护一个哨兵，而对方只是恢复意识，就可以肆意掌控他，这种失控感让他回想了太多不好的回忆，他浑身涨红发抖，犹如又被关进了狭小黑暗的密封箱，他牙关咬的发出咯咯的声响。

迟烿没有更进一步的意思，他静观着，他的向导落荒而逃，佘青浑身都湿透了，他的头发也湿了，灰白色的，贴在脸上，太阳穴突突的狂跳，视野都不能第一时间恢复，他不禁闭上眼摇了摇头，他的手也在发抖，不是因为冷，是因为他的精神海收到了伤害了，这一切都比他想象中的要棘手，他疲惫地睁开眼。

眼皮很重，像压了两块石头，他用尽全力才撑开一条缝。视野是模糊的，煤油灯的光在眼睛里化成一团橘黄色的、没有形状的雾。

缓缓的，逐渐清晰可见，他看到了迟烿的脸，很近，近到他能看到迟烿睫毛上沾着的一滴汗，迟烿的眼睛是墨绿色的，像冬天的松林，像深海的底部，像被火烧过的树上、那些绿到发黑的叶子。那双眼睛比之前更亮了，像一盏被重新点亮的灯，灯芯还是旧的，灯油还是那些，但它亮了，比之前更亮，因为之前它根本没有在亮。

佘青双手撑在迟烿的肩膀上，把自己从他身上撑起来。他的手臂在发抖，掌心和迟烿的肩膀之间，隔着一层被汗浸透的布料，滑的，撑不住。他试了两次，第一次撑到一半滑下来了，胸口撞上迟烿的锁骨，发出一声闷响。第二次他咬住牙，把所有的力气都集中在手掌上，撑起来了。他的脸悬在迟烿脸的上方，灰发从额前垂下来，扫过迟烿的颧骨，像两根被风吹动的蛛丝。

迟烿看着他，那双墨绿色的眼睛里没有惊讶，没有疑问，只有一种很安静的、很沉的、像井底的水一样的东西。

他躺在那里，棕色长发散开着，铺在枕头上，像冬日初生的暖阳上，增添了许多光泽。他的姿态是懒散的，他的手臂随意地搭在身侧，手指卷着自己的长发，从发根开始，慢慢地、像卷一根绳子一样地卷下来，卷到发尾，然后松开，然后再卷。他的头发在指尖缠绕着，棕红色的，凌乱的，富有光亮的，在煤油灯的光线下，泛着一层很淡的、像火光一样的艳丽。他做这件事的时候没有看自己的头发，他看着佘青。看着佘青撑在他肩膀上的双手，看着佘青发抖的手臂，看着佘青被汗浸透的衣服，看着佘青湿透的灰发贴在额头上、太阳穴上、耳后。

他的眼睛是清醒的，是锋利的，是那种在黑暗中潜伏了很久的动物，终于等到了猎物，但它不打算扑上去，它只是看着，用那双墨绿色的、发亮的眼睛，看着。

他的手指从发尾松开，那缕长发从指尖滑落，落在枕头上，散开，像一朵被风吹散的蒲公英。他的手没有收回来。它从枕头上抬起来，慢慢地、像一个人在水面上漂着一样地，抬到了佘青的下巴下方。他的指尖触到了佘青的下巴。汗津津的，滑的，凉的。他的指尖是滚烫的。凉的皮肤和烫的指尖碰在一起，佘青的下巴缩了一下，不是躲，是反射，像一片叶子被火苗舔了一下，自己卷起来了。

迟烿没有收手，他的指尖沿着佘青下巴的轮廓，慢慢地、像画一条他画过很多次的线一样地，往上撩。划过下巴，划过下唇下方的凹陷，划过嘴角的边缘。他的指尖在佘青的嘴角停了一下，然后继续往上，划过颧骨下方的阴影，划过颧骨最高处的那一小块皮肤，最后停在佘青的眼角下方。那里有一道很小很小的疤，新长出来的皮肤还是粉色的，和周围的苍白不一样，像一张白纸上被滴了一滴稀释过的颜料，不仔细看发现不了。

迟烿看着那道疤，佘青不知道他在看什么，只是身心俱疲的感觉让他懒得跟对方硬碰硬，他只是等对方玩够了，让自己走。

而他不知道的是，在他被关在那扇玻璃窗后面的那段时间里，在这间小小的、逼仄的地下室里，在他和周措之间，还有另一场他没有看到的战争。

迟烿和门外的周措推搡了三百个回合，周措不会进来，不会掀开那道帘子，不会在迟烿精神海崩溃的时候闯入一个正在救援的现场。他是一个队长，他知道分寸，他知道什么时候该进，什么时候该退，但他没有走。

他一直在那里，靠着墙，双手插在口袋里，头低着，那颗狗啃式的脑袋在帘子上投下一个参差不齐的影子。