佘青站在那片空间的入口处，有一瞬间甚至怀疑自己走错了地方。这不是他预想中的战场，不是他以为的废墟，而是一片殿宇。华美的、恢弘的、像从神话传说里直接搬出来的巍峨殿宇。

穹顶高得看不到尽头，镶嵌着无数翡翠和宝石，每一颗都在散发着温润的光，那些光落下来，铺在脚下的白玉地面上，像一层薄薄的、会流动的水。廊柱是整块的金刚石雕成的，上面刻着他看不懂的纹路，庄严的，肃穆的，大约是某种更古老的、更像咒语一样的东西。墙壁上挂满了织锦，每一幅都绣着不同的景象，有战场，有宫殿，有鲜花盛开的原野，有波涛汹涌的大海，针脚细密到看不出接缝，像是一整块被施了魔法的布料，上面的画面在缓缓流动。

太亮了。太满了。太好了。好到不真实。

佘青站在那片光里，仰头看着那些他够不到的穹顶、抱不住的廊柱、看不完的织锦。他的影子投在白玉地面上，小小的一团，像一滴墨落在了雪白的宣纸上，显得突兀、格格不入、不应该出现在这里。

他开始走，他走过第一根廊柱，走过第二根，走过第三根。他的脚步声在空旷的殿宇里回荡着，每一步都踩出清脆的、像玉石相击一样的声响。他走过第一幅织锦，走过第二幅，走过第三幅。那些画面在他身边流动着，战场的喊杀声、宫殿的乐曲声、原野上的风声、大海的浪潮声，从织锦里渗出来，裹着他，绕着他，灌进他的耳朵里。

他停下来，他站在殿宇的正中央，抬头看着那些翡翠和宝石，看着那些金刚石廊柱，看着那些会流动的织锦。然后他低下头，不再仰视，他用一种平的、直的、不正眼看任何东西的目光，去看向这片殿宇的窗户。

没有窗户，他的目光从穹顶滑到墙壁，从墙壁滑到廊柱，从廊柱滑到织锦后面的、被遮挡住的、他以为会有光透进来的地方。没有。没有窗户，没有门，没有任何一个可以和外面连通的缝隙。这是一个完全封闭的空间。所有的光都来自那些翡翠和宝石，所有的声音都来自那些织锦。

这是一个密封的空间，那么他呼吸的空气，他有些混沌，思想也停滞下来，好像被看不见的手蒙住了双眼，他咬了咬舌尖，居然有清晰的刺痛传来，让他清醒。

光怪陆离的翡翠珠饰搭建的宫殿，居然没有一扇窗。

那这不是一座殿宇，这是一张光板。一张被涂满了最亮丽的色彩、最华美的图案、最逼真的细节的光板。你从远处看，它什么都是。你走近了，它什么都不是。它的华丽不是生长出来的，是贴上去的，像一层壁纸，把底下真正的墙严严实实地糊住了。你撕开一角，底下是灰的，是秃的，是什么都没有的。

但佘青没有去撕。他开始找，在那些廊柱之间穿行，在一幅又一幅织锦之间穿行，在那些翡翠和宝石投下的光斑之间穿行。他走得很慢，每一步都踩得很实，像一个在沙漠里行走的人，不敢漏掉任何一个可能的方向。他的目光扫过每一寸墙壁、每一块地面、每一根廊柱的阴影。

他在找迟烿。

这里没有迟烿。他走了这么久，走了这么远，都没有那秀美又尖锐的、狂傲又危险的迟烿，它的主人并不在此，那这座殿宇里只有华丽的、虚假的、没有窗户的壳。

佘青停下来，站在殿宇的正中央，仰起头，对着那些够不到的穹顶、抱不住的廊柱、看不完的织锦，喊了一声。

“迟烿。”

声音从他的喉咙里出来，撞上穹顶，被那些翡翠和宝石弹回来，撞上墙壁，被那些织锦吸进去，撞上廊柱，被那些金刚石弹开，碎成无数个细小的、尖利的碎片，在殿宇里回荡着、交织着、缠绕着，最后变成一种嗡嗡的、浑浊的、像蜂群一样的声响。那声响里没有迟烿。只有他自己的声音，被这片殿宇咀嚼过、消化过、吐出来之后剩下的残渣。

没有回应。

他又喊了一声。这一次更大声，声带被扯得发疼，声音从喉咙里挤出来的时候带着一丝嘶哑。那丝嘶哑是他自己的，是他身体里唯一真实的东西。它撞上穹顶，被弹回来；撞上墙壁，被吸进去；撞上廊柱，被弹开。碎成碎片，变成嗡嗡声，然后——消失。没有回应。迟烿不在这里。或者他在这里，但他不想被找到。或者他想被找到，但他已经找不到自己了。

佘青站在那里，喉咙里还残留着刚才那两声呼喊带来的刺痛。那片刺痛像一根细小的刺，扎在他的声带上，不深，但每一次呼吸都会让它动一下，提醒他：这并没有用。

他感到口干，不是那种生理性的口干，是那种从身体最深处涌上来的、像被什么东西吸干了所有水分的口干。他的舌头贴在口腔底部，像一块干裂的泥土，每一个皱褶都张着，渴望着什么，但什么也得不到。他的嘴唇也干了，比进来之前更干，下唇那道被他咬过的痕迹裂开了，渗出一丝淡淡的、铁锈一样的味道。他的喉咙干得像一张被揉皱了的纸，每一次吞咽都会发出一种细微的、粗糙的声响，像砂纸磨过砂纸。

他开始感到干渴，渴到骨头里的那种。他的身体在告诉他：这里没有水。而且随着时间流逝，这片殿宇里所有的水分都被抽走了，被那些翡翠、那些宝石、那些金刚石廊柱、那些会流动的织锦，一样一样地、一滴一滴地、像吸血鬼一样地，从他的身体里吸走了。他在被这片殿宇吸食。是精神力的消耗，是意识的侵蚀，是某种他无法接触到，也无法拒绝的吞没，他在被吃掉。

他没有继续走，他站在殿宇的正中央，站在那些光斑最密集的地方，站在那些翡翠和宝石的光芒最耀眼的地方。他的影子被那些光从四面八方射过来，碎成了无数个方向，没有一个是完整的。

既然没有出口，他卷了卷干涩到开裂的嘴唇，缓缓地盘腿坐了下来，白玉地面是凉的，一种温和的、像被太阳晒过的石头一样的凉。他的手掌贴在地面上，能感觉到那种温度透过皮肤渗进来，温和的，舒适的，像一个人在对他说：躺下来吧，这里很好，不需要再找了。

他把右手伸出来，掌心朝上，放在膝盖上。他看着自己的手腕，那里有一道疤。很旧了，疤痕组织已经变得光滑，泛着一种和周围皮肤不一样的、浅粉色的光。那是实验室留给他的痕迹之一，已经说不清了，无数纵横交错的疤像一条细细的、干涸的河流，从他的手腕内侧一直延伸到小臂的中段，在最宽的地方分了岔，然后又合拢，像无数条走散了的溪流，最终都会汇入了同一片海。

他低头看着那道疤，一切都会有连接，只要他找到，或者他制造。然后他抬起左手，用食指的指甲，沿着那道疤的痕迹，慢慢地、用力地，划了下去。