皮肤裂开了，不是撕开的，是划开的。他的指甲不够锋利，他划了三次才真正划破。第一次只留下了一道白印，第二次渗出了一丝红线，第三次皮肤向两边分开，露出底下红色的、湿润的、活着的肉。

血涌出来，慢慢地、像泉水一样地、从地底深处渗出来似的。先是细细的一条红线，沿着他手腕的弧度往下淌，滴在他的膝盖上，滴在白玉地面上。然后是更多。血从他的手腕上流下来，绕过他的手指，从指尖滴落，一滴，一滴，又一滴。那些血落在白玉地面上的时候，没有声音。但佘青看到了，血滴落下去的地方，白玉地面裂开了。

不是被砸裂的，是被腐蚀裂的。像酸滴在纸上，从中心开始，慢慢地、不可逆转地，向外扩散。那些裂缝很细，很密，像蛛网一样，从血滴落的位置向四面八方蔓延。它们爬过白玉地面，爬上金刚石廊柱，爬上那些刻着纹路的墙壁。它们经过的地方，翡翠碎了，宝石暗了，织锦上的画面停了。裂缝所到之处，华丽的、虚假的、像壁纸一样贴上去的那层壳，一片一片地剥落，像一面被火烧过的墙，油漆在高温中起泡、卷曲、脱落，露出底下真正的、灰秃秃的、什么都没有的水泥。

红色的丝线暴露在空气中，那些从他手腕上流下来的血，在接触到空气的瞬间，变成了丝。极细极细的，比他平时释放出来的蛛丝还要细，细到几乎看不见，但它们在那里，他能感觉到，它们从他的手腕上垂下来，像一根根被风吹动的琴弦，在他的膝盖上方轻轻晃动着。

随着华丽的外观犹如被火舌烧尽，瞬间的。像一张纸被丢进火里，你还没来得及看清它是什么颜色、什么形状、上面写着什么字，它就卷起来了，变黑了，碎了，飞了。那些翡翠、那些宝石、那些金刚石廊柱、那些会流动的织锦，在那些裂缝蔓延过去的一瞬间，就碎了。不是爆炸，不是崩塌，是——它们从来就不曾存在过。它们只是被画在那里的，被一层薄薄的、经不起任何触碰的颜料涂在那里。颜料剥落了，底下什么都没有。

佘青苍白到几乎透明的脸色上勾出微微的笑意，尽管他坐在那片什么都没有的空间里，手腕上的血还在流，红色的丝线还在晃。他的周围是无边的、灰秃秃的、像被火烧过又被水淹过又被风干了无数遍的荒芜。没有穹顶，没有廊柱，没有织锦，没有光。只有他，和他手腕上那些红色的丝线。

他抬起头，终于看到了一口井。

在荒芜的正中央，在他前方不远的地方，有一口井。不是那种砌得很整齐的、有石栏、有辘轳、有绳子的井。它就是一口井。一个圆形的、黑洞洞的、像一只眼睛一样的洞口，开在灰秃秃的地面上。没有井沿，没有石头，什么都没有。它就是地上一个洞。一个不知道有多深、不知道通向哪里、不知道底下有没有水的洞。

佘青站起来。他的腿有些发麻，坐太久了，血流得不畅。他站起来的时候晃了一下，手腕上的血又涌出来一股，顺着他的手指滴在地上。他没有低头看，他朝着那口井走过去。

他走得很慢。不想走得太快。他怕走得太快了，那口井会消失。他怕它和那些廊柱、那些织锦、那些翡翠一样，只是一层被贴上去的颜料，经不起任何触碰。他怕他走近了，发现它也是假的，发现底下什么都没有，发现迟烿不在这里，不在任何地方。

他走到井边，停下来，井口不大，刚好够一个人钻进去。边缘是粗糙的。他蹲下来，把手伸到井口上方，手腕上的血滴落下去，他听着那个声音。

血滴下去了，但他没有听到水声。像一滴墨落进了无尽的黑暗里，被吞没了，消失了，不存在了。他等了一会儿，还是没有声音。井太深了，深到声音传不上来。或者井是干的。底下什么都没有。没有水，没有声音，没有迟烿。

佘青把手收回来，看着手腕上那道还在渗血的伤口。红色的丝线从伤口里垂下来，在井口上方晃着，像一根根探针，在试探着什么。他没有阻止它们。他看着那些丝线一点一点地往下垂，一点一点地探进井口的黑暗里，像一群胆小的、小心翼翼的、在黑暗中摸索着前行的人。他不知道它们能探多深，不知道它们能不能探到底，不知道底下等着它们的是什么。

他只知道，他要下去。

不是想下去，是要下去。迟烿在这里。不是在那片华丽的殿宇里，不是在那些虚假的廊柱和织锦之间，是在这口井里。在这口干涸的、没有水的、深不见底的井里。他把自己丢进去了，或者被别人丢进去了，或者他从来就没有出来过。他把自己关在这片荒芜的最深处，用那些华丽的、虚假的、没有窗户的殿宇盖在上面，像一块压在井口的巨石，不让任何人找到他，也不让自己找到自己。

佘青把另一只手腕也伸出来，用指甲划开。这一次他没有沿着旧疤划，他划了一道新的，在右手腕的内侧，和左边的那道对称。血涌出来，红色的丝线从伤口里炸开，比左边更多、更密、更疯，像一团被风吹散的蒲公英，在他的手腕上炸成一片红色的雾。那些丝线没有垂下去，它们缠上了他的手臂，缠上了他的肩膀，缠上了他的脖颈，像一条条细小的、温热的、活着的蛇，在他的皮肤上爬行。

佘青把手放在井沿上，低头看着那口黑洞洞的、什么都看不见的井，然后一个轻巧的弹起翻了下去。

这是佘青第一次尝试如何救援一个哨兵，他的身体先于意识感知到了疼痛，痛到他一时不知道是从哪里传来的，他只知道真实的好像他躺在了手术台上任人宰割，只是这次，他是自愿的。

风从井底涌上来，裹着砂砾和碎屑，打在他的脸上、手上、所有裸露的皮肤上，像无数细小的刀片，一刀一刀地割着他。那些砂砾不是普通的砂砾，是迟烿精神海里的碎片，被碾碎的记忆、被撕裂的情绪、被压垮的意志，它们在这个封闭的空间里飘浮了太久，久到忘记了来处，只剩下一种本能：攻击所有进入的东西。

佘青没有躲。他把自己放开了。蛛丝从每一个毛孔里涌出来，不是攻击，是铺展，像一张巨大的、白色的网，从井口开始，一层一层地往下铺。他要接住那些碎片，接住那些被迟烿自己丢进井底的东西，把它们一个一个地捡起来，放回原处。他不知道怎么做这件事，没有人教过他。

实验室里教他的是如何入侵、如何掠夺、如何在别人的精神海里制造最大的破坏。没有人教他如何修复。他只能用自己的方式，用那些蛛丝，用他自己的精神海，用他那片被炸烂了又自己拼起来的废墟，去接住另一个人的废墟。

他的手在发抖。不是因为冷，是因为他的精神海在撕裂。每一次蛛丝接住一块碎片，他的精神海里就有一道裂缝。是迟烿的精神海在伤害他，也是他在用自己的精神海做缓冲垫，把那些碎片的冲击力接过来，让它撞在自己身上，而不是迟烿身上。他的精神触须在一点点地碎裂，像一面被反复撞击的墙，裂纹从中心向四周蔓延，细密的、无声的、不可逆转的。他能感觉到那些裂纹，能感觉到自己的废墟在变成更碎的废墟，能感觉到那颗藏在废墟底下的心脏在每一次撞击中跳得更快、更重、更疼。

迟烿的精神海在吞食他。