他知道自己有了一点价值。
这就够了。
001低头看着自己新生的、薄得几乎透明的皮肤，底下那团不属于他的火还在烧。他把手覆在右肩的释放位置上，感受着那团火焰的温度。
“我说过，”他的声音沙哑，像是从地底传上来的。
“我死不了。”
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第一次试验和第二次试验之间，隔了整整半年。一百八十三个日夜。足够他的身体把那团偷来的火吞进去、嚼碎了、融进血液里。腺体早已是一片废墟，但它竟然接受了——像一个被宣判死刑的器官，硬生生从灰烬里扒出了一条活路。
外置向导素在体内扎了根。
那是B级。不是最高等的，不是最纯净的，甚至带着一点杂质——但对于一个本该永远失去向导素的人来说，这已经足够了。足够到他在第一次感知到那股味道的时候，整个人愣在原地，以为自己还在做梦。
甜蜜无方的味道，像熟透的果实被剖开的第一刀，汁液沿着刀刃往下淌；像模糊记忆里某个他不存在的午后，有人往他嘴里塞了一块糖。他不知道自己为什么会有这样的联想——他明明没有童年，没有午后，没有糖。可那股味道涌上来的时候，他就是知道。
甜蜜的，柔软的，几乎让他想哭的，因为后颈的腺体在第一次试验中彻底损毁，释放位置迁移到了右肩。每次向导素涌出的时候，他都能感觉到肩胛骨内侧传来一阵温热，像有什么东西贴着皮肤底下缓慢流动。那是一种奇异的、近乎温柔的触感，和他经历过的所有疼痛都不一样。
他低下头，凑近自己的右肩，下巴依偎在自己身上，如同无数个独自舔血的夜晚一样，只是这一次，扑鼻的不再是血腥，而是芳香。
那股甜蜜的气息顺着呼吸灌进鼻腔，他闭上眼睛——眼前忽然划过绚烂的烟花。
不是实验室里那些低级向导爆体而亡时绽放的、糜烂的血色烟花。是真正的烟花。五彩的，明亮的，在黑暗的天幕上一朵接一朵地炸开，像有人把整片星空都点燃了，又像有人把所有的美都压缩在短短几秒里，然后毫不吝啬地洒向人间。
他不知道自己为什么会有这样的画面。
也许是被烧毁的记忆深处，有什么东西在挣扎着浮上来。也许只是B级向导素带来的副作用——幻觉，实验室的报告上会这样写。但他不在乎。他不在乎这是真实还是幻觉，不在乎这是记忆还是妄想。
他只是贪婪地看着那些烟花，一朵，又一朵。他没有睁开眼睛。他让那些烟花在眼前一朵一朵地绽放，红的，金的，紫的，像春天的花在冬天的夜里盛开，像他从未拥有过的人生在眼前铺展。直到最后一朵熄灭，归于黑暗。
然后他抬起头，看向实验室冷白色的天花板。他把手指按在右肩上，感受着那团火焰还在燃烧。B级的火，不够亮，不够热，甚至随时可能熄灭。但此刻，它是他的。是他身体里唯一温暖的东西，是他从死亡手里抢回来的第一件战利品。
他坐在手术台上，赤着的脚悬在半空，皮肤上的裂纹在灯光下若隐若现，像一幅用伤疤绘成的地图。他的眼睛不再赤红如灯，而是沉淀成了一种更深的颜色——像暮色降临前的天空，暗，却还有光。
他想起了那些爆体而亡的烟花，想起了脑死亡的诊断书，想起了教授冰冷的目光，想起了走廊尽头昏暗的光。然后他想起刚才那些烟花——那些真正的、五彩的、明亮的烟花。
那是他给自己的。不是偷来的，不是借来的，不是别人施舍的。是他在疼痛和死亡的间隙里，自己看见的。
他坐在那里，在冷白色的灯光下，在消毒水和血腥气弥漫的实验室里，在那些空着的、还残留着血肉的玻璃舱之间轻轻地，笑了。
第三次试验来得太快了。
他甚至没来得及从那团甜蜜的烟花里回过神。
他不知道外面发生了什么，他只知道自己被匆忙地塞进笼子，像一件货品，被粗暴地打包、装车、运往某个他不知道的地方。
铁笼在颠簸。剧烈的、毫无规律的颠簸，像是被扔进了一场风暴的中心。他的身体撞上冰冷的铁栏，又弹回来，再撞上去。没有声音——他的耳朵在某一刻忽然嗡鸣了一声，然后什么都听不见了。没有气味——笼子里弥漫着金属和铁锈的腥气，盖过了一切。没有食物——他已经记不清上一次进食是什么时候。
他甚至茫然地不知道，自己是否还活着。
肌肉开始痉挛。不受控制的抽搐从小腿蔓延到大腿，从手臂蔓延到脊背，像有一万根针同时刺进他的神经。他蜷缩在笼子角落里，浑身发抖，牙齿不受控制地咬合，咬破了嘴唇，血顺着下巴往下淌。他想停下来，但身体已经不是他的了。
耳根传来一阵剧痛——是颠簸中，什么东西勾住了他的耳朵，暴力撕扯下一截。温热的液体沿着脖颈流下去，分不清是血还是汗。
脆弱的皮肤再一次撕裂。
那些新生的、薄得几乎透明的皮肤，那些他用无数次剖皮换来的、好不容易长好的皮肤，在这一路的颠簸和痉挛中，一道一道地裂开。血丝渗出来，在苍白的皮肤上织成一张细密的网。
他躺在笼子里。像一个破碎的玻璃娃娃。四肢扭曲着，皮肤皲裂着，耳根裂了一截，嘴唇几乎被自己咬掉。血、汗、和那股甜蜜的向导素混在一起，在狭小的笼子里发酵成一种诡异的气味。
他不知道自己在被运往哪里。不知道等待他的是手术台还是分解台。不知道自己还剩下多少血可以流。
他只是在痉挛的间隙，用那双已经被汗水模糊了的眼睛，看着笼子顶部——那里什么都没有，只有冰冷的铁栏，和偶尔透进来的一线光。
像一个贡品。被洗净了、装点好了、装在精美的容器里，呈上祭坛。献给帝国的祭坛。献给死亡的祭坛。
颠簸还在继续。肌肉还在抽搐。血还在流。
而001蜷缩在笼子里，用残破的嘴唇无声地动了动——
他说的是：我还活着。
只要还活着，就够了。