她正在切白菜的时候，父亲进来了。

她没有听见他走过来——他走路没有声音。她只感觉到身后有一股酒气涌过来，然后后脑勺被拍了一下，力气很大，大到她的额头磕在灶台上，磕得她眼前发黑。

菜刀从手里滑落，发出很响的一声，刀刃磕在地砖上，崩了一个小口。她趴在灶台上，额头贴着冰凉的瓷砖，脑子里嗡嗡的。

“做个饭都磨磨蹭蹭的，”父亲的声音从头顶落下来，闷闷的，“你跟你妈一个德行，干什么都不利索。”

她没有哭，没有叫，她趴在灶台上，额头疼得发木。她知道哭，听见了他会更生气。

她等着。

等他骂完，等他走出去，等厨房里只剩下她一个人。

脚步声远了。

她慢慢抬起头，看着灶台上那滩水——是她洗白菜的时候溅出来的，混着一点点血，额头破了，但不多，只是擦破了一点皮。

她用袖子擦了擦，把菜刀捡起来，刀把上还有她的体温，温温的，刀刃上那个缺口在灯下反着光，像一张小小的咧开的嘴。

“去买点肉，就炒那么点菜想饿死老子啊。”父亲不知道什么时候又站在了厨房门口。他的声音比刚才平了一些，像是那阵火气已经泄了。

林星落把菜盛出来，放在桌上。

“我没钱。”林星落瓮声瓮气道。

他又生气了：“钱钱钱，整天就知道钱，跟你妈一样钻钱眼去了，赔钱货，败家娘们，呸！”

父亲从口袋里掏出一张皱巴巴的十块钱，砸在她脸上。钱飘了一下，落在地上。

林星落捡起钱，塞进口袋里，恨不得立刻逃离这个地方。

“买一斤五花肉，”父亲说，“剩下的钱买瓶酒。”

林星落点头，逃也似的离开了。

巷子很长，两边是老旧的居民楼，墙皮剥落，露出里面的红砖。

电线在头顶上乱七八糟地缠着，像一张巨大的蛛网。

天空很黑，像有一块非常大的淤青。

林星落走得很快，她要去菜市场。

菜市场快收摊了，肉铺的案板上只剩下几块卖剩的肉，肥的多，瘦的少。老板认识她，叫她“林家丫头”，给她挑了一块相对好的，称了称，八两。

差一点不够一斤，老板说算她八两的钱，七块。卖酒的钱，是她用自己的零花钱垫上的。

往回走的路上，天彻底黑了。

路灯亮了几盏，隔得很远，光晕昏黄黄的。她踩在那些光里，又从光里走出去，走进黑暗里，又从黑暗里走进下一盏灯的光里。

她走得很快，想早点回家，把肉做了，把酒给他，然后回自己的房间，关上门，把今天翻过去。

巷子口到了。

她拐进去，走了几步，停下来。

前面站着几个人。

四五个，男的，年纪不大，十七八岁，有的染了黄毛，有的耳朵上戴着耳钉，有的嘴里叼着烟，烟头的红光在黑暗里一明一暗的。

他们靠在墙上，蹲在台阶上，站在路中间，把巷子堵得严严实实的。

林星落的脚步慢了，她认识这种要堵人的阵仗，因为她的高中生活就是在隔三差五的被堵中度过的。

她祈祷，他们等的人不是她。

迅速低下头，想从旁边绕过去。

“林星落？站住！”有人叫住了她。

不是问句，是命令句。

她停下来，站在原地，没有抬头，塑料袋里那块肉沉甸甸的，坠得她手指发酸。

“身上有钱吗？”那个声音走近了。

“问你呢，有钱吗？”另一个声音，从左边传过来，更尖，更细。

她摇了摇头。

她身上确实没什么钱了，她身上的钱都用来买酒了。

“搜一下不就知道了。”为首的人冲旁边的人使了一下眼色。

他们有默契的分成两队，夹击林星落。

林星落跑都没来及跑，就被他们一个猛扑按在墙面上。她拼命挣扎，一只夹着烟的手伸了过来，捏住她的下巴：“长得不错啊，没钱，人也行，让哥几个爽爽。”

“放开、你们，放开我……”

“挣扎啊，你越挣扎，我们越兴奋。”

林星落眼里挂着泪，整张气得脸红扑扑的，完全激发了他们心里的□□。

“求求你们……放了我吧……我身上真没钱了……”林星落害怕极了，余光不断望向巷子口，不停地祈祷有人会路过这里，并发现她。