“正月十五之后。”他说，“你呢？”

“差不多。姥姥让我多住几天。”

“那还有十几天。”

“嗯。”

“好久。”他说。

她看着他。屏幕里他的脸，有点模糊，大概是网络不太好。但他的眼睛还是很亮。

“不久。”她说，“一眨眼就过了。”

“你骗人。”

“没有。”

“有。你刚才还说一个月很长。”

她笑了。“那是火车上说的。现在不觉得了。”

“为什么？”

她想了想。“因为——”她顿了顿，“因为已经过了好几天了。”

他看着她。看了几秒。

“央央。”

“嗯？”

“你变了。”

“哪里变了？”

“以前你不会说这种话。”

她愣了一下。是吗？以前她不会说什么？不会说“不久”，不会说“一眨眼就过了”，不会说“谢谢你给我打电话”。以前她只会说“好的”“知道了”“嗯”。

是他让她变的。还是她本来就变了？

“不知道。”她说，“可能是——”她顿了顿，“可能是过年了。”

他笑了。“过年了，所以会说话了？”

“嗯。”她说，“过年了，所以什么都可以说。”

他看着她的眼睛。“那你说。”

“说什么？”

“说你想说的。”

她想了想。想说的有很多。想说他包的饺子是什么味道，想说他妈妈做的菜好不好吃，想说他今天穿的卫衣是不是新买的，想说她今天穿了那件他送的围巾。想说她想他。

“阿焰。”

“嗯。”

“你红包呢？”

他愣了一下。“什么红包？”

“过年了，不发红包吗？”

他笑了。“你要？”

“嗯。”

“好。”他低下头，大概是去操作手机了。

几秒后，她的手机震动了。屏幕上弹出一个红包——江焰发来的。

她点开。

520。

她的心跳漏了一拍。

“520？”她抬头看他。

他有点不自在，别过脸去。

“数字重要。”他说，“不是金额。”

她看着他红了的耳廓，笑了。

“那我回你一个。”

她低下头，发了131.4。

他的手机震动了。

他低头看。

然后笑了。

“131.4？”

“嗯。”她说，“数字重要，不是金额。”

他看着她。她看着他。

“一生一世？”他问。

她没有回答。只是嘴角那个弧度，压不下去。

他也笑了。

“央央。”

“嗯。”

“你刚才说，过年了，什么都可以说。”

“嗯。”

“那我问你。”

她等着。

“你那个131.4——”他顿了顿，“是认真的吗？”

她看着他。看着屏幕里他那双认真的眼睛，看着他微微抿着的嘴唇，看着他握着手机的、微微泛白的手指。

“是。”她说。

一个字。很轻。很真。

屏幕那头，他愣住了。

然后他笑了。不是平时那种懒洋洋的笑，也不是那种敷衍的笑。是一种很深的、像从心里涌出来的笑。

“央央。”

“嗯。”

“新年快乐。”

“你说过了。”

“再说一遍。”

“新年快乐，阿焰。”

“新年快乐，央央。”

窗外，远远地又传来一阵鞭炮声。不知道是谁家在补放，还是有人在守夜。电视里春晚已经接近尾声，主持人在倒计时——不是零点，是新的一年已经开始。

她看着屏幕里的他。他也看着她。

“央央。”

“嗯。”

“你该休息了。”

“你呢？”

“我也该休息了。”

“那你先挂。”

“你先。”

“你先。”

“你先。”

她笑了。“一起。”

“好。”

两人同时伸出手，悬在挂断键上。

“新年快乐，阿焰。”她最后说了一句。

“新年快乐，央央。”他也最后说了一句。

屏幕黑了。通话结束了。

宋未央握着手机，靠在床头。窗外很安静。房间里也很安静。只有心跳声，在耳边一下一下地响。

她低头看着那个红包记录。他发的520。她回的131.4。数字还在那里，静静地，像一个小小的承诺。

她笑了。很小。很轻。像窗外那片安静的夜空。

手机又震动了。是他的消息。

「晚安，央央。」

她回：「晚安，阿焰。」

然后她把手机放在枕边。躺下来。闭上眼睛。脑海里是他刚才的笑容，是他说的“一生一世”，是他那句“是认真的吗”和她回答的“是”。

是认真的。

从那个雨夜开始。从那个公交站台开始。从那个围巾开始。从每一个“晚安”开始。一直都是认真的。

窗外，新年的第一缕风从巷口吹过。很远的地方，有人在唱《难忘今宵》。她闭上眼睛，嘴角弯着。

明天，还要给他打电话。后天也是。大后天也是。以后的每一天都是。因为他说过——每天发消息，每天打电话，每天想你。

她翻了个身，把被子拉到下巴。被子里有太阳的味道，是姥姥白天晒过的。

晚安，阿焰。