雪连下了三天。

第四日清晨，钟声撞碎冰棱，灵霄门外门校场，黑压压站满了人。

灰的衣，褐的衫，粗糙的手紧握着更粗糙的兵器。

眼神大多浑浊，带着冻疮和惶恐，像一群被驱赶到雪地里的羊。

偶有几个精光内敛的，也缩在角落，将自己藏进更深的灰色里。

白逸星站在人群边缘，毫不起眼。

他依旧是那身洗得发白的灰布袍，袖口磨出了毛边。

手里拎着一把最普通的铁剑，剑鞘锈迹斑斑，像从哪个废料堆里捡来的。

他微微佝偻着背，目光低垂，看着自己脚前一片被踩得污浊的雪地。

任谁看，这都是个怯懦、平庸、注定要被淘汰的杂役。

只有离他最近的人，会忽然觉得脖颈后莫名一寒，像被极细的冰针轻轻刺了一下。可转头去看，只看见那少年低眉顺眼的侧影，和冻得发红的耳廓。

高台上，几位外门长老拢着手，呵出的白气在寒风里迅速消散。

他们的目光懒洋洋地扫过下方，像看一池注定翻不起浪的死水。

“规矩照旧。”居中那位胖长老开口，声音被风扯得有些飘，“抽签，擂台，败者下。前三……赏上品灵石五十，破格录为记名弟子。”

底下起了一阵轻微的骚动。

上品灵石，记名弟子——对这些挣扎在最底层的杂役和外门弟子而言，每一样都足以让他们眼红心跳，豁出命去争。

白逸星抽到了签。

竹签入手冰凉，上面刻着一个数字：七十三。

他的对手很快也站了出来。

是个彪形大汉，满脸横肉，提着一柄沉重的鬼头刀，刀背上的铁环叮当作响。他上下打量着白逸星，咧开嘴，露出被烟熏黄的牙：“小子，现在认输，少受点皮肉苦。”

白逸星没说话，只是慢慢走上那座被积雪半掩的青石擂台。

擂台上风更大，吹得他衣袍紧贴在身上，更显得瘦削。

他缓缓拔出剑。

铁剑无光，刃口甚至有些钝。

大汉嗤笑一声，不再废话，猛地踏步前冲！

鬼头刀带起凄厉的风声，雪沫被劲气激得四溅！这一刀毫无花巧，就是纯粹的蛮力，足以开碑裂石！

台下有人闭上眼睛，仿佛已看见那瘦弱少年被一刀劈飞的惨状。

白逸星动了。

他没有退，也没有格挡。

只是向左侧，迈了极小的一步。

这一步，妙到巅毫。

刀锋几乎贴着他的右肩掠过，冰冷的刀气割裂了他的衣袖，在他手臂上留下一道浅浅的白痕，却未伤及皮肉。

大汉一刀落空，重心前倾，力道用老。

就在这时，白逸星的剑，轻轻递了出去。

不是刺，也不是劈。

像是随意地一送，剑尖恰好点在大汉因用力而微微鼓起的右腕脉门上。

力道很轻。

轻得像一片雪花落在手腕上。

可大汉却如遭雷击，整条右臂瞬间酸麻，五指不由自主地松开！

“哐啷！”

鬼头刀沉重地砸在擂台青石上，溅起几点火星。

大汉愣住，呆呆地看着自己空空如也的手，又抬头看向对面依旧低眉垂目的少年，脸上横肉抽搐，似乎还没明白发生了什么。

台下也静了一瞬。

随即，负责裁判的执事面无表情地宣布：“七十三号，胜。”

白逸星收剑，对那还在发愣的大汉微微颔首，转身走下擂台。

脚步依旧平稳，甚至有些迟缓，像是一切只是侥幸。

没有人喝彩。

多数人只当他是运气好，恰好躲过了那势大力沉的一刀，又恰好点中了对方手腕。这样的运气，在擂台上走不远。

只有高台上，那位一直眯着眼的胖长老，目光在白逸星背影上停留了片刻，指尖在袖中轻轻捻了捻。

接下来的几场，白逸星赢得都“很勉强”。

有时是“险之又险”地避开致命一击，趁对方旧力已尽新力未生时，“笨拙”地刺中对方非要害处，逼其认输。

有时则是与对手“缠斗”许久，最后双方“力竭”，他“侥幸”多撑了一口气。

他的剑法看起来杂乱无章，破绽百出，完全是野路子。

可偏偏每次都能在关键时刻，以最不起眼、最“碰巧”的方式，取得胜利。

渐渐地，开始有人察觉不对。

可再看那少年，依旧是一副木讷沉默的样子，胜了不见喜色，偶尔被对手划伤，也只是皱皱眉，默默退下包扎。

怎么看，都不像是个深藏不露的高手。

当白逸星“艰难”地战胜第八个对手，跻身最后十六强时，校场上空已积了厚厚的铅云，天色暗得像傍晚。

雪，又要来了。

他独自走到校场角落的水缸边，掬起一捧冰冷的雪水，洗净脸上溅到的血点。

水很冷，刺得皮肤生疼。他抬起头，看向内门方向。

那里楼阁连绵，在晦暗的天光下如同蛰伏的巨兽。

几座最高的山峰隐在云雾里，那是真传弟子和长老们的洞府所在，灵气氤氲，与他所处的这片污雪泥泞，是两个世界。

忽然，他眼神微凝。

内门方向，一道纤细的身影，正沿着覆雪的山径缓缓走来。

是梵欢。