门在身后阖上时，没有声音。

只有风。

冷得像从骨缝里刮出来的风，卷着细雪，扑在她脸上。

梵欢睁开眼。

眼前一切都是白色——山是白的，树是白的，连天也是惨淡淡的灰白。

雪落得无声，却密，密得像一道帘。

她站在雪地里，赤着脚。

身上只一件单薄的素白衣裙，料子非丝非麻，触手如水，却偏偏不沾半片雪。

长发逶迤至腰际，墨黑，衬得一张脸白得近乎透明。

她低头，看自己的手。

十指纤纤，指尖却泛着青，是冷的。

可她不知道冷。

也不知道自己是谁。

只是心里空落落的，像被人用刀子剜去了一块。风穿过那空洞，呜呜地响，响成一个声音——

去找一个人。

找谁？

不知道。

名字忘了，面目忘了，连为什么要找，也忘了。

只剩下一缕执念，缠在魂魄深处，挣不脱，剪不断。

她迈开步。

雪地很软，一脚下去，陷到脚踝。

冰碴子硌着皮肉，该疼的，她却觉不出疼。

只是走，朝着山下那一点隐约的灯火。

身影在雪幕中晃晃荡荡，像一缕无处归依的魂。

山下有个小镇。

镇小，只有一条歪歪扭扭的青石板路，两旁是低矮的木屋。

这个时辰，天将暮未暮，雪光映着窗纸里透出的昏黄，暖不了人，反倒添了几分伶仃。

她走进镇子时，几个蹲在屋檐下玩雪的孩童抬起头，呆住了。

其中一个吸了吸冻红的鼻子，小声对同伴说：“看……雪里走出来了个仙子。”

她听见了，但她并未在意。

她只是觉得渴，喉咙里干得发疼。

目光掠过一间敞着半扇门的小酒肆，里头有热气，有酒香，还有人声。

她走进去。

酒肆里顿时一静。

四五个粗布衣裳的汉子停下划拳，掌柜的擦着碗的手顿在半空，连灶膛里噼啪的火，都像是小了些。

所有的眼睛都钉在她身上。

不是因为她美——虽然她确实美，美得不沾烟火，像古画里走下来的人。

而是因为她那身打扮，那样貌，还有那双眼睛。

眼睛很亮，却空。

空得像两口深井，映着烛火，却照不见底。

掌柜的率先回过神，咳了一声：“姑娘……打尖还是住店？”

她看着他，张了张嘴，声音轻得像雪沫子：“水。”

只一个字。

嗓子哑得厉害。

掌柜的连忙倒了一碗温水递过去。她接过，低头喝。

颈子弯出一道脆弱的弧，像易折的苇。

喝完了，她放下碗，怔怔地看着空碗底。

半晌，抬起头，又问：“这是哪里？”

“青石镇。”掌柜的答，“姑娘打哪儿来？”

她摇头。

“那……姑娘要去哪儿？”

她还是摇头。

心里那个声音又响了：找一个人。

可人是活的，会走，会藏。

天地这么大，往哪儿找？

她站起身，往外走。

“哎，姑娘！”掌柜的追出来，“这大雪天，你孤身一人，去哪儿？要不……”

话没说完，她已经踏入风雪里。

背影单薄，白衣将融未融在雪色中，仿佛下一刻就要被风吹散。

她在镇外一座破败的山神庙里歇脚。

庙很旧了，供桌塌了半边，山神像掉了漆，露出里头黑黢黢的泥胎。

墙角堆着干草，有老鼠窸窣跑过。

她蜷在干草堆上，不觉得脏，也不觉得怕。

只是冷。

那股冷是从骨头里渗出来的，裹着再多的草也暖不了。

她抱着膝盖，看庙门外漫天飞舞的雪。

雪夜里，忽然传来脚步声。

很轻，很急，踩在雪上吱呀吱呀响。

一个矮小的身影冲进庙里，带着一身寒气。