门外传来脚步声。

很轻，很谨慎，踩在后台杂乱的木地板上，发出细微的咯吱声。不止一个人——至少两个，也许三个。

脚步声在附近徘徊。

司韵的心脏提到了嗓子眼。她屏住呼吸，连眼皮都不敢眨，死死盯着门板底部那道细缝——如果外面的人蹲下来，从缝里往内看，很可能会发现他们。

宗珩的手臂收紧了些，将她往自己身后护了护。这个动作让两人的身体贴得更近，司韵的额头几乎抵在他锁骨的位置。

她能闻到他颈间皮肤散发的、混合着汗水的温热气息，能感觉到他喉结因为吞咽而轻轻滑动。

时间变得无比漫长。

每一秒都像一个世纪。

门外的脚步声时近时远，那些追踪者在后台狭窄混乱的空间里搜寻，翻动木箱的声音，推开布帘的声音，低声交谈的声音——用的是英语，口音很正，不是缅甸本地人。

“分头找。”一个男人的声音说，很冷，很干，“他受伤了，跑不远。”

“戏班的人说没看见。”另一个声音。

“可能躲起来了。仔细搜。”

脚步声再次靠近。

停在了他们这间隔间门外。

司韵的心脏几乎停止跳动。她感觉到宗珩的身体绷紧了，像一张拉满的弓。他的右手缓缓移向腰间——那里别着昨天在废弃工厂缴获的那把生锈匕首。

门把手被轻轻转动。

吱呀——

门被推开了一条缝。

外面的光线涌进来，在黑暗的隔间地板上投下一道窄窄的光带。光带里，灰尘飞舞，像细碎的金粉。

司韵能看见门外那个人的影子——高大，挺拔，一只手按在腰间，显然握着武器。

只要再推开一点，只要他往里走一步……

就在这时，外面舞台方向突然爆发出巨大的声响。

不是音乐，不是掌声，而是一种混乱的、嘈杂的骚动——人群的惊呼声，东西倒塌的声音，还有人大喊“抓小偷！抓小偷！”

门外的影子顿住了。

“怎么回事？”那个冰冷的声音问。

“不知道。好像前面出事了。”另一个声音回答。

影子犹豫了几秒，然后门被轻轻合拢。脚步声快速远去，朝着舞台方向去了。

隔间重新陷入黑暗。

司韵长长地、无声地吐出一口气，感觉浑身力气都被抽空了。她靠在木板墙上，额头抵着宗珩的肩膀，能感觉到自己的后背已经被冷汗浸透。

宗珩没有立刻放松。他保持着那个保护的姿势，侧耳倾听着门外的动静。直到那些脚步声彻底消失，直到后台重新恢复安静——只有远处舞台传来的、重新响起的音乐和鼓点——他才缓缓松开了手臂。

“安全了。”他说，声音有些沙哑。

司韵抬起头。黑暗中看不清他的脸，只能看见一个模糊的轮廓，和那双在黑暗里依然亮得惊人的眼睛。

“是你的人？”她问。

“嗯。”宗珩简单回答，“制造混乱，引开他们。”

他推开一条门缝，谨慎地往外看了看。后台空无一人，刚才那几个戏班的人也不知去了哪里，大概都去前面看热闹了。

“走。”他拉着司韵，走出隔间。

两人快速穿过后台，从另一侧的小门出去。门外是一条更窄的小巷，堆满垃圾，散发着馊臭味。但远处，能看见主街的灯火，能听见人群的喧嚣。

他们快步走向光亮。

走出巷口时，司韵回头看了一眼。

那个简陋的木偶戏舞台还在，灯光依旧，音乐依旧，观众依旧。刚才那场惊心动魄的追踪与逃亡，仿佛从未发生过。舞台上，彩色的木偶还在丝线的操纵下翩翩起舞，演绎着古老的爱情或英雄传说。

而她和宗珩，已经从戏里逃了出来。

回到人间。

宗珩拦了一辆路边的三轮摩托车——当地人称“突突车”。司机是个黝黑瘦小的老头，嘴里嚼着槟榔，用生硬的英语问他们去哪里。

“回酒店。”宗珩说，报出酒店的名字。

突突车发动，发出巨大的轰鸣声，在狭窄的街道上颠簸前行。夜风吹在脸上，带着热带夜晚特有的温热和潮湿，还有街市残留的各种气味。

司韵靠在破旧的座椅里，看着窗外飞速倒退的街景。灯火，人影，摊贩，寺庙——这一切在夜色里模糊成流动的色彩，像一场刚刚醒来的梦。

她的手无意中碰到宗珩的手。

两个人都没有动。

手指在座椅粗糙的布料上，只有几厘米的距离。她能感觉到他手背的温度，能看见他手指上那些细小的伤疤和薄茧。

然后她轻轻、但坚定地，挪开了自己的手。

就像在赌场门口那样。

这一次，宗珩转过头，看了她一眼。

夜色里，他的眼睛很深，像两口古井，映着窗外流动的灯火，明明灭灭，看不真切情绪。

他没说话，只是转回头，继续看着前方。

突突车在坑洼的路面上颠簸，发出哐当哐当的声响。

远处，寺庙的钟声又响了。

沉沉的，悠远的，一声，又一声。