书房的门在身后轻轻合拢，将昂登那张复杂难言的脸、将水族箱幽蓝的光、将那些沉重危险的秘密，都隔绝在另一个世界。

走廊里很安静，厚地毯吞没了脚步声。壁灯的光晕昏黄温暖，与书房里那种奢华诡异的氛围截然不同，仿佛一步之间，就从深海回到了人间。

司韵走在宗珩身侧，手指还被握在他掌心里。

他的手掌很宽，掌心温热，指腹有薄茧，握得很稳。刚才在书房里，当昂登用那种轻佻的眼神打量她、用她当赌注时，是这只手稳稳地牵着她，无声地宣告保护与归属。

现在危险暂退，那种紧密的触感忽然变得清晰起来——太过清晰，清晰到她能感觉到他掌心的每一道纹路，感觉到他脉搏平稳的跳动，感觉到两人皮肤相贴处微微渗出的汗意。

她的心跳漏了一拍。

然后她轻轻、但坚定地，抽出了自己的手。

宗珩的脚步顿了一下。很细微的停顿，短得几乎察觉不到。他没有回头，只是继续往前走，手自然垂下，仿佛刚才什么都没发生。

两人沉默地走下楼梯，穿过那条铺着深紫色地毯的暗道，回到赌场大厅。

大厅里的喧嚣扑面而来，像潮水般瞬间淹没了他们。烟雾、酒气、汗味、骰子碰撞声、赌徒的欢呼与咒骂——这一切与书房里那个静谧诡异的世界形成荒诞的对比。仿佛刚才那些关于死亡、矿难、消失者的沉重对话，只是幻觉。

司韵跟在宗珩身后，穿过拥挤的人群。她的目光扫过赌桌旁那些狂热的脸，那些被欲望烧得通红的眼睛，忽然觉得一阵反胃。

就在他们即将走到门口时，宗珩的脚步忽然慢了下来。

很微小的变化，但司韵立刻察觉到了。她顺着他的目光，不动声色地看向门口方向——

那里站着两个人。

不是之前门口那两个抽烟的壮汉。这两个人穿着普通的Polo衫和长裤，站在门边的阴影里，看起来像是等待朋友的普通游客。但他们的站姿很特别——背脊挺直，双脚微微分开，重心下沉，是那种经过训练的人才会有的、随时可以行动的姿势。

而且他们的目光，正看似随意地扫视着大厅，但在掠过宗珩和她时，有了极其短暂的停留。

宗珩没有回头，只是用极低的声音说：“门口两个，左边柱子后还有一个。”

司韵的心脏紧了紧。她不敢明目张胆地看，只用余光迅速扫过——果然，左边那根装饰着蛇形雕刻的木柱后，隐约露出半个肩膀。

三个人。训练有素。不是昂登手底下那种混混打手。

“是方禾的人？”她压低声音问。

“可能。”宗珩的声音很平静，“跟紧我。”

他没有再牵她的手，而是很自然地侧身，让她走在自己身前半步。这个姿态看似随意，实则是将她护在视线和保护范围内——他能在前方应对危险，也能随时顾及身后的她。

两人走向门口。

那两个“游客”的目光一直跟着他们。当宗珩推开沉重的木门时，其中一人抬起手，似乎要按耳朵——是对讲机的动作。

门外夜色正浓。

街灯昏黄，热气蒸腾。赌场所在的这条街相对僻静，此时已近凌晨，行人寥寥。但司韵能感觉到，黑暗里不止一双眼睛在看着他们。

宗珩没有犹豫，拉着她右转，快步走进旁边一条更窄的巷子。

巷子里没有灯，只有远处主街透进来的一点微光，勉强照亮脚下坑洼的石板路。两旁是低矮的民居，有些窗户还亮着灯，隐约能听见里面传来的电视声、咳嗽声、孩子的啼哭声——属于普通人的、真实的生活声响。

脚步声在身后响起。

不紧不慢，保持着固定的距离。一个，两个，三个……可能更多。

宗珩的脚步加快了。司韵紧跟在他身侧，能听见他因为伤口牵动而略微加重的呼吸，能看见他额角在昏暗光线下渗出的细密汗珠。但他走得很稳，步伐没有丝毫慌乱。

“前面左转。”他在她耳边低声说，“有个戏院。”

戏院？

司韵来不及细想，只能跟着他跑。脚步声在身后越来越近，越来越清晰——那些人不再掩饰了，他们在加速。

巷子尽头左转，眼前豁然开朗。

一片小小的广场，广场中央搭着一个简陋的舞台。舞台上正在表演——不是电影，不是音乐会，而是缅甸传统的木偶戏。

舞台是用竹竿和彩布临时搭成的，四面透风。台上悬挂着几十个色彩鲜艳的木偶，有穿着华丽戏服的王子公主，有张牙舞爪的妖魔，有憨态可掬的动物。几个操纵师躲在幕布后，用细线控制着木偶的动作，另有一支小乐队坐在台侧——鼓、锣、笛子、一种类似扬琴的弹拨乐器，正奏出热闹欢快的曲子。

台下围满了观众。大多是本地人，拖家带口，坐在自带的小凳子上，或干脆席地而坐。孩子们瞪大眼睛，随着剧情发出惊呼或欢笑；大人们则一边看戏，一边低声交谈，偶尔往嘴里扔一颗槟榔。

空气里弥漫着烤玉米的焦香、椰子糖的甜腻，还有人群聚集特有的汗味。与赌场那种贪婪腐朽的气息不同，这里是一种质朴的、属于民间节庆的热闹。

宗珩拉着司韵，一头扎进人群。

人群很挤，他们像两条鱼，在肢体和缝隙间艰难穿行。司韵能感觉到身后追踪者的逼近——那些人没有直接冲进来，而是分散开，从不同方向包抄。

“后台。”宗珩低声说，带着她绕到舞台侧面。

舞台后面用布帘隔出了一个简陋的后台区域。几个戏班的人正在忙碌——有人在整理下一场要用的木偶，有人在补妆，还有个老头正蹲在地上修理一个断了线的妖魔木偶。见宗珩和司韵闯进来，他们都抬起头，眼神里有惊讶，但没有人阻拦——大概是以为他们是好奇的游客。

宗珩没有停留，拉着司韵继续往后走。后台比想象中深，堆满了各种杂物：装木偶的大木箱，成捆的彩布，生锈的道具，还有几个破旧的行李箱。最深处是一排用木板隔出的小隔间，大概是演员换衣服或休息的地方。

他推开其中一间隔间的门。

里面很黑，没有窗，只有门缝透进来一点后台昏暗的光线。

空间很小，大约只有三四平米，堆满了东西——墙上挂着十几套戏服，丝绸的，绣着金线，在黑暗里泛着幽微的光泽；地上堆着几个破旧的木箱；墙角还立着几个等人高的木偶，五官画得夸张诡异，在黑暗中像一群沉默的观众。

宗珩反手关上门。

隔间瞬间陷入几乎完全的黑暗。只有门板底部的缝隙，透进来一丝极细的光，勉强勾勒出物体的轮廓。

司韵的呼吸瞬间屏住了。

太近了。

空间太小，两个人站在里面，几乎贴在一起。她能闻到他身上淡淡的药味、汗味，还有极淡的、属于他的雪松气息。她能感觉到他胸膛因为呼吸而微微起伏，能感觉到他手臂擦过她肩膀时衣料的摩擦声。

还有他压抑着的、因为伤口疼痛而略显粗重的呼吸。

“你的伤……”她低声说，声音在狭窄空间里显得格外清晰。

“没事。”他说，声音很轻，但能听出紧绷。

他侧过身，用没受伤的右手臂虚虚地护在她身前——不是拥抱，而是一种保护的姿态，将她与门的方向隔开。他的体温透过薄薄的棉麻上衣传来，温热，坚实，像黑暗中唯一真实的存在。

司韵背靠着冰冷的木板墙，身前是他温热的身体。这个姿势几乎是将她圈在怀里，她能感觉到他心脏沉稳的跳动，一下，又一下，像某种令人安心的节拍。

但她知道，此刻一点都不安全。