第二天早上，雨虽然停了，但天空依然是一副阴沉沉的样子。

云层厚重而破碎，就像是一张被反复擦写、最后因为纸张破损而不得不放弃的铅笔草稿。

我坚持要去画室。

沈墨本来不同意。但在我不容置疑的“我要拿回属于我的东西”的眼神下，他只有妥协。

但他坚持要送我。并且要求我每一分钟都必须在他的视线范围内。

画室位于老城区的一栋战前建筑里。

那里有着高高的天花板，木地板踩上去会发出那种令人怀念的吱呀声。

推开门。

一股熟悉的松节油、亚麻仁油和旧木头的混合味道扑面而来。

这是属于我的味道。是我的结界。

在这里，我不是谁的诱饵，也不是谁的样本。我只是一个画画的人。

阳光——如果那种灰白色的光线也能叫阳光的话——透过高大的落地窗照进来。

灰尘在光柱里缓慢地旋转。

一切看起来都和往常一样。

那幅画了一半的《雨中的街道》还静静地立在画架上。

直到我看到了放在那张旧课桌正中央的包裹。

那是一个长方形的盒子。

用那种最普通的、廉价的黄褐色牛皮纸包着。

没有快递单。没有邮戳。

只有一张贴在上面的白色卡片。

那张卡片白得刺眼。

上面印着一张照片：一个宇航员穿着笨重的太空服，孤独地行走在坑坑洼洼的月球表面。

背景是漆黑的宇宙。没有星星。只有无尽的虚无。

那是一张典型的“月球表面的风景明信片”。

我走过去。

感觉到心脏在胸腔里沉了一下。

那种感觉，就像是突然失重了。

卡片背面只有两个字。

是用那种建筑制图专用的针管笔写的。线条极细，极稳。

*给安然。*

“别动。”

沈墨的声音从身后传来。

他戴上了手套。那种蓝色的□□手套。

他走过来，拿起那个盒子。在手里掂了掂。

“不重。里面没有炸弹。”

他用一把美工刀，沿着胶带的边缘，精准地划开。

动作轻柔得像是在进行眼科手术。

包装纸散开。

里面是一个深褐色的木盒子。

胡桃木的纹理细腻，散发着淡淡的清漆味。

那种质感，绝对不是流水线上的工业品。

沈墨打开了盖子。

*叮……*

一个极其微弱的声音响了起来。

那是一个八音盒。

里面的金属滚筒开始缓慢地转动。

*叮……咚……*

旋律流淌出来。

是舒伯特的《摇篮曲》。

但是，这首曲子不对劲。

非常不对劲。

它的音调被修改了。

有些音符被刻意拉长了，有些则被缩短了。

而且，所有的音高似乎都处于一种不稳定的状态。

就像是某种周波数过了某一点之后，邻接两个音到底哪个高几乎都听不出来，终于变得无法听出，什么都听不见了。

只剩下一团混沌的、让人头晕目眩的噪音。

那是一种介于音乐和耳鸣之间的频率。

哪怕只是听了几秒钟，我就感到胃里一阵翻江倒海，那种在楼道里闻到霉味时的恶心感又回来了。

眼前的景象开始摇晃。画室的墙壁似乎在向内挤压。

“别听！”

沈墨猛地合上了盖子。

*啪。*

那团混沌被强行关回了盒子里。