第十一章 我的兔子灯呢？

书院后山，有一折柳桥，桥下溪水寒碧，常年雾气缭绕。

庄英抱着书匣跟在梁思钊身后，一路小声背《郑风》。

“……青青子衿，悠悠我心。纵我不往，子宁不嗣音？”

她背到此处，忽然卡壳，抬眼望梁思钊：“梁兄，若有人一见你，便赠你传世琴谱，你会如何？”

梁思钊脚步微顿，侧首看她，温声反问：“若那人是李寻呢？”

庄英被问得一噎，半晌才道：“他长得……很好看，可眼神像藏着一整座冬天的湖，我怕一脚踏进去，就再也出不来。”

梁思钊眸色微动，似笑非笑：“阿英形容得倒贴切。冬天里的湖，表面结冰，湖底却仍是活水。”

庄英挠挠头，总觉得梁兄话里有话，却又抓不住。

入学第一夜，书院依循古礼，于蜿蜒映雪溪畔举行放灯仪式。

暮色如同研得极淡的墨，一层层洇染过会稽山的天际，从远山的黛青，到山腰的烟紫，最后融成溪面上那一片暖融融的橘黄。水面初平如镜，倒映着渐次亮起的灯火，一盏盏素白的水灯被少年们小心放入水中，晃晃悠悠地随波而下，像是星子坠入了人间溪流，载着或天真或沉重的心事，有前程随缘，也有对未知命运的期许与忐忑，漂向不可知的远方。

溪畔热闹得很。

学子们三五成群，或蹲或站，有的正往灯壁上认真地题字，有的已经放了灯，正指点着溪流评头论足。

笑语声、水声、晚风声混在一处，是这个春日夜晚最生动的背景。

庄英蹲在溪边一块光滑的卵石上，离人群稍远些。

她膝盖上放着一盏刚糊好的兔形灯——是她自己做的。下午得了放灯的消息，她就偷偷溜去书院的杂物房，找了竹篾、棉纸和浆糊，一个人在角落里捣鼓了半天。

结果嘛……实在不太美观。

兔子耳朵一长一短，高的那只支棱着，矮的那只软塌塌地垂着；身子也糊得歪歪扭扭，一边鼓一边瘪，像吃撑了似的。灯纸糊得不算平整，在暮色里透出凹凸的影，更添了几分憨气。

庄英看着自己这盏丑丑的灯，有点不好意思地抿了抿唇。

左右悄悄张望，见无人特别注意她这边，这才从袖中摸出一支极细的黛笔——那是女儿家描眉用的，被她偷偷带了出来，笔杆子被她用小刀削得细细的，藏在袖袋里。

笔尖悬在灯壁上方，她忽然有些怔忡。

要写什么呢？

祈愿父母安康？兄长前程？或是……她自己那不可言说的、隐藏身份的秘密？

她咬了咬下唇，清亮的眼眸里映着溪水的波光，也映着一点犹豫。最终，她还是没往灯壁上写字。鬼使神差地，笔尖自有主张似的落下，极轻、极快地，在灯壁不起眼的角落，勾勒出一只展翅欲飞的蝴蝶。

翅膀线条简练，却带着一种说不出的灵动姿态，仿佛下一刻就要挣破灯纸而去。

蝶翼的轮廓里，她下意识地点了几点幽蓝——用的是从画料里偷偷刮下的一点点靛青，兑了水，淡得几乎看不见，却在暮色里隐隐泛着微光。

笔尖勾勒出的蝶翼轮廓，使她的心没来由地微微一悸。那感觉来得突然，像是有谁在她心尖最柔软的地方轻轻挠了一下，又痒又麻，还带着一丝莫名的哀伤。她举着灯，看着那蓝色的小蝶，不明白这突如其来的冲动从何而来。

她明明是第一次画蝶。

可那翅膀的弧度、那振翅的姿态，却熟悉得像练习过千万遍。

“不管了，”她小声对自己说，声音轻得像叹息，“反正……画都画了。”

她小心地把笔收回袖中，又检查了一遍灯里的蜡烛是否固定稳当。这才站起身，拎着那盏歪耳朵的兔灯，走到溪边水浅处，蹲下身，准备将灯放入水中。