不知过了多久，刘沐柠的眼泪停了。她抬起头，看到吴薇的眼睛在微光里亮晶晶的，像含着星星。“吴老师，”她小声说，“我能不能……跟你一起睡？”

吴薇愣了一下，随即笑了：“当然可以。”

房间里的床不大，两个人躺下有点挤。刘沐柠紧紧挨着吴薇，能清晰地听到她的呼吸声。吴薇把被子往她这边拉了拉，轻声说：“睡吧，我在呢。”

刘沐柠点点头，闭上眼睛。这一次，梦里没有青石板巷，没有刀光剑影，只有吴薇温暖的怀抱，和那句“我在呢”。

第二天早上，雨停了，阳光从云缝里钻出来，给湿漉漉的窗台镀上了层金边。刘沐柠醒来时，吴薇已经不在床上，厨房传来轻微的响动。

她走过去，看到吴薇正在煎鸡蛋，锅里的油滋滋作响，金黄的蛋液边缘卷着边，像朵小小的云。“醒啦？”吴薇回头笑了笑，“去洗漱吧，早饭马上好，给你加了两个蛋，补补。”

餐桌上摆着牛奶、煎蛋和面包，还有一小碟酱菜，是吴薇从家里带来的。刘沐柠坐下，拿起面包咬了一口，忽然觉得，原来安稳的早晨，就是有个人在厨房忙碌，有热乎的饭菜等着，有昨夜的拥抱和未散的暖意。

“今天教你写‘梦’字吧，”吃完早饭，吴薇铺开宣纸，研着墨说，“把不好的梦写出来，就像倒掉脏水，心里就干净了。”

刘沐柠拿起笔，蘸了点淡墨。“梦”字的草字头像飘摇的野草，下面的“夕”字藏着个“木”，像在夕阳下沉默的树。她的笔锋很轻，仿佛怕惊扰了什么。

“再用力点，”吴薇在旁边说，“把害怕的情绪都写进去，让它随着墨痕干在纸上，就不会再缠着你了。”

刘沐柠深吸一口气，手腕用力，第二笔落下时，墨色重了些。草字头的笔画间带着股挣扎的劲儿，下面的“夕”却写得很稳，像在说，再暗的夜晚，也会迎来黎明。

写完放下笔，她忽然觉得心里轻松了很多，像压了很久的石头被搬走了。吴薇看着纸上的字，点了点头：“你看，它只是个‘梦’字而已，没什么好怕的。”

窗外的阳光正好照在宣纸上，把“梦”字的墨痕晒得暖暖的。刘沐柠看着吴薇的侧脸，忽然明白，有些恐惧，不是靠自己硬扛就能消失的，有人陪伴，有人说“我在呢”，才能真正被抚平。

就像这场突如其来的暴雨，总会停；就像那些纠缠的噩梦，总会被温暖驱散。而身边的这个人，就是照亮深夜的那盏灯，无论风雨多大，都稳稳地亮着，给她勇气，让她安心。