每一斧都精准地落在丧尸的头部，力道大得像是要把整栋楼都劈开。他的动作没有任何多余的部分，没有花哨的招式，没有电影里那种炫技般的旋转和跳跃，只有最直接、最有效、最暴力的——劈砍。

向意在他身后，左手握着银针，寻找着阿既的缝隙。

每当阿既的斧头劈开一只丧尸的颅骨，另一只丧尸就会从侧面扑上来，向意就会在那只丧尸扑到阿既身上之前，将银针送入它的穴位。他的左手没有右手精准，但三米之内，他还是能做到的。

银针刺入，丧尸僵住，阿既的斧头补上。

一针一斧，一左一右，两个人像是配合了千百次一样，默契得像一个人的两只手。

楼梯上堆满了丧尸的尸体，黑色的液体顺着台阶往下流，在惨绿色的应急灯光下像一条黑色的河流。

向意的左手也在发抖了。

不是伤，是累。他的体力已经接近极限，失血后的虚弱加上连续的高强度操作，让他的每一个动作都像是在水里跑步，阻力大得惊人。他的呼吸又急又浅，额头上全是汗，汗水顺着眉骨往下淌，糊住了眼睛。

他伸手去擦汗，手里的银针差点掉在地上。

就在这一瞬间，一只丧尸从阿既的斧头下面漏了过来——它的动作比别的丧尸快，可能是因为它的下肢没有被病毒完全侵蚀，它几乎是“跑”着冲过来的。

它朝阿既的侧面扑过去，张开的嘴里露出尖利的牙齿。

阿既来不及转身。

向意没有犹豫。

他扑了上去。

不是用银针，不是用药香，不是用任何他擅长的东西。他用自己的身体撞开了阿既，两个人一起摔在了地上，在楼梯台阶上滚了两圈，向意的后背撞在扶手上，发出一声闷响。

那只丧尸扑空了，但它的身体砸在了阿既刚才站的位置，很快又爬了起来，再次朝他们扑过来。

阿既从地上弹起来，消防斧还握在手里，一斧劈下去，丧尸的头颅像西瓜一样爆开。

然后他转过身，蹲下来，看着倒在地上的向意。

向意的脸色白得像纸，嘴唇发紫，额头上有一道被楼梯扶手磕出来的伤口，血正顺着眉骨往下流，和汗水混在一起，分不清哪是血哪是汗。

“向意。”阿既叫他的名字，声音在发抖，“向意，你看着我。”

向意的眼睛半睁着，瞳孔有些涣散。他的意识在一瞬间飘远了一点点，像是有什么东西把他从这个楼梯间里拉了出去，拉到了另一个地方。

他看到了老宅的天井。

看到了爷爷坐在藤椅上，手里拿着一本泛黄的医典，阳光落在爷爷的白发上，像一层薄薄的金粉。

爷爷抬起头来看着他，目光温和而深沉。

“小意。”爷爷叫他，“你怕不怕？”

向意摇了摇头。

“为什么不怕？”

“因为我是向家的人。”向意说，声音很轻，轻得像在说一个梦话，“向家的人不怕死，只怕死得不值得。”

爷爷笑了，笑得很欣慰，笑得很心疼。

“那你觉得，你死得值得吗？”

向意想了想。

他的脑海里浮现出一个画面——不是老宅，不是爷爷，不是药圃，不是任何他熟悉的东西。

是阿既的脸。

是阿既在晨光中吃油条的样子，是阿既在雨夜里心跳一百一十次的样子，是阿既蹲在砂锅前听药汤咕嘟咕嘟响的样子，是阿既握紧消防斧挡在他身前、肩膀宽得像一堵墙的样子。

“值得。”向意说。

意识回来了。

楼梯间的惨绿色灯光重新映入他的眼睛，阿既的脸在他眼前放大，近到他能看清阿既睫毛的弧度——和霍越一模一样，但又完全不一样，因为这双眼睛里的光，是属于阿既的。

“你刚才说什么？”向意问。

阿既愣了一下：“我说‘向意，你看着我’。”

“不是这句。”向意说，“我说‘值得’的那时候，你说了一句什么？”

阿既的嘴唇动了一下。

“……别死。”

向意看着他，笑了。

血还在从他的额头上往下流，划过他的眉骨、鼻梁、嘴角，把那个笑容染上了一层凄厉的红。但那笑容本身的弧度是温柔的，得像昙花绽放时，惊艳人心。

“不死。”向意说，“你说不死就不死。”

楼梯下方传来更多的嘶吼声。

更多的丧尸在涌上来，比之前更多，多到数不清。应急灯光照不到的地方，一片黑暗中有无数双泛着白光的眼睛在闪烁。

阿既把向意从地上拉起来，一只手扶着他的腰，一只手握着还在滴血的消防斧。

“能跑吗？”他问。

“能。”向意说。

他们转身朝走廊的方向跑去。

身后是无尽的黑暗，和黑暗中无数双饥渴的、失去了人性的眼睛。

前方是走廊尽头的一扇窗户，窗外是江城的夜空，雨已经停了，云层裂开一道缝隙，露出了一小片深蓝色的天幕和几颗暗淡的星星。

阿既先翻过窗户，然后伸手把向意拉了上来。

他们跳下去的时候，向意听到了身后的玻璃碎裂声——丧尸冲破了楼梯间的门，涌进了走廊。

他们落在二楼的雨棚上，又从雨棚滑到了一楼的花坛里，滚了一身的泥水和落叶。向意的手肘磕在花坛边缘的水泥上，疼得他闷哼了一声，但没有停下来。

阿既拉着他的手，两个人深一脚浅一脚地跑过泥泞的花坛，跑过被砸碎的路灯，跑过翻倒的垃圾桶，跑过一辆还在燃烧的汽车。

他们跑到了医院后面的小巷子里。

这里暂时没有丧尸，没有追兵，没有灯光，只有黑暗和寂静。

阿既把向意按在巷子的墙壁上，两只手撑在他肩膀两侧，把他整个人笼罩在自己的影子里。他的呼吸急促而滚烫，落在向意的脸上，带着血的铁锈味和汗水的咸味。

“向意。”他说，声音沙哑得像砂纸在摩擦，“你刚才说‘不死’。你保证。”

向意靠着墙壁，喘着粗气。

他的额头上的血已经凝固了，和泥水混在一起，糊住了半张脸。他的右手手腕上的薄荷手帕不知道什么时候掉了，露出一圈青紫的掐痕和暗红色的血迹。

但他抬头看着阿既的眼睛，笑了。

很小很小的笑，只有嘴角一个极微小的弧度，像是在说“你怎么这么幼稚”，又像是在说“好，我保证”，还像是在说“你别怕”。

“保证。”他说。

阿既低下头，额头抵在向意的肩膀上。

他的身体在发抖，不是冷，是后怕。是那种“差一点就失去”的后怕，是那种“如果刚才没有及时赶到”的后怕，是那种“如果向意真的死在我面前”的后怕。

向意抬起手，轻轻拍了一下阿既的后脑勺。

“哭什么哭。”他说，声音很轻，轻得像在哄一个孩子，“又没死。”

阿既闷在他肩膀上的声音含混不清，但向意听清了那两个字。

“……混蛋。”

向意靠在墙上，头顶是一片被雨水洗过的夜空，云层正在慢慢散开，露出越来越多的星星。

他的手还放在阿既的后脑勺上，手指插进他潮湿的短发里，感受着他头皮的温度和心跳的震动。

他想，值了。