有人说萧凌渊带着那只瓷坛去了江南，在西湖边买了一间小屋，每天对着瓷坛说话，说南月璃，你看今天的荷花开了；南月璃，你闻闻这桂花香不香；南月璃，今年的雪比去年大。有人说他去了徽州，去了淮州，去了所有他和那个人一起去过的地方，在每一个地方都停留几天，然后继续走。

有人说他去了漠北，去了鞑子的王庭，单枪匹马杀进杀出，取了大王子的首级，祭在那个人自刎的镇远关城下。

有人说他去了海外，乘船东渡，再也没有回来。

没有人知道他到底去了哪里。

萧凌渊带着那只瓷坛走了整整十年。

十年间，他走遍了大乾的每一寸土地。

他去了南月璃出生的地方，那是一个南方的小城，城中有河，河上有桥，桥边的老宅门前种着一棵槐树，树干很粗，要两个人才能合抱。

他在那棵槐树下坐了一下午，抬头看着树叶间漏下来的细碎阳光。

他去了南月璃少年时读书的书院，书院在山中，山路陡峭，他爬了整整半天。

山门前的石阶上长满了青苔，他坐在石阶上，想象一个少年从这道门里走出来，手中拿着一卷书，琥珀色的眼眸在阳光下泛着淡淡的光。

他去了京城国师府，府门紧闭。

他去了镇远关。

关城还在，城墙上的箭孔和刀痕又多了几道，城楼上的旗帜换了一面新的，在风中猎猎作响。

那棵老榆树还在，比十年前更粗了，枝杈更密了，将那一小片天空遮得严严实实。他站在树下，将怀中那只瓷坛捧出来，坛口的黄绸已经旧了，褪了色，上面的字迹也模糊了。他低头看着那两个字——“月璃”，用指腹轻轻摩挲着那渐渐模糊的笔画。

“南月璃。”

他的声音沙哑而低缓，像是在和一个人说话，又像是在自言自语，“十年了。”

风吹过旷野，吹动榆树的枝叶，沙沙作响。

“我走不动了。”萧凌渊说。

他在江南寻了一处地方。

是一处无名的小山，山不高，坡很缓，山上长满了梅树。

梅花还没有开，但那些梅树的枝干弯弯曲曲，像一幅一幅写意的画。

山脚下有一条小溪，溪水清浅，能看到水底的鹅卵石和游动的小鱼。

他将瓷坛放入土中，一捧一捧地盖上土，用手指将泥土压实，又从溪边搬来一块石头，立在坟前。

石头上没有刻字，一个字都没有。

做完这一切，太阳已经开始西斜了。

暮色从四面八方涌来，将山坡上的梅树染成一片灰蓝色。他坐在坟前，背靠着那块石头，面朝着那片梅林和那条小溪。

他从怀中取出一样东西。

是那白玉令牌，已被摔成了两半，他用一根红绳将其绑在一起，合成了完整的一枚。

令牌上的“璃”字被那道裂痕劈成两半，但他还是认得出来，哪一笔是横，哪一笔是竖，哪一笔是那个人亲手刻下的最后一刀。

萧凌渊将令牌贴在胸口，闭上眼睛。

月亮从东边的山脊后面升起来，月光洒在山坡上，将梅树的影子投在地上，像一幅一幅淡墨的画。

溪水在月光下泛着银白色的光，淙淙的流水声在夜风中显得格外清晰。

他靠在石头上，身体慢慢滑下去，滑到石头和泥土之间的缝隙里，像一片落叶落进了泥土中，安安静静的，不再动了。

他的手还握着那枚令牌，握得很紧，指节泛白，像是不肯松开。

风吹过山坡上的梅树林，枯枝在风中轻轻摇晃，发出细微的、呜咽般的声响。

月亮慢慢移到中天，又慢慢滑向西边的山脊后面。

天边开始泛白，启明星亮了，又暗了。

没有人知道他来过这里，没有人知道他埋在哪里，没有人知道那块没有刻字的石头下面，睡着两个人。