“你恨她吗？”孟媖问。
赵破军低下头，看着自己那双沾满鲜血的手。
“老子不知道。”他说。
“不知道吗？”
“老子恨她出卖老子，恨她利用老子。可老子有时候想起她，想起她教老子认字的那些下午，阳光照在她脸上，她笑起来有两个酒窝——”
他忽然不说了。
“老子恨死她了。”他说，但声音意外的轻，轻得连他自己都不敢相信。
孟媖看着对方那张青灰色的脸，看了一会儿，然后慢慢开口。
“赵破军，”她说，声音不大，但每个字都清清楚楚，“你知道你这一辈子，杀了多少人吗？”
赵破军没说话。
“你从军二十八年，大小战役上百场，屠城十一座。”孟媖的语气平平淡淡的，“每座城少则数千，多则上万。老弱妇孺，不论是谁，只要喘气的，你一个没留。”
赵破军的头低了下去。
“这些人，每一个都记在地府的账上。你以为你死了就完了？不，你的账，才刚刚开始算。”
赵破军的手攥紧了膝盖上的衣料，指节发白。
“老子知道。”他说，声音有些哑。
“你知道个屁。”孟媖忽然骂了一句，“你要是真知道，就不会在这儿跟老娘摆谱了。”
她站起来，走到锅边，用勺子搅了搅锅里的汤。汤已经熬好了，浓稠得挂勺，香气飘得满屋子都是。
“按地府的规矩，”她背对着赵破军说，“你这种手上沾了几万条人命的，连喝汤的资格都没有。汤是给人喝的。你下辈子做猪做狗，喝什么汤？”
赵破军猛地抬起头。
“你说什么？”
“我说，”孟媖转过身来，靠在锅边，抱着胳膊看他，“你下辈子投不了人胎了。牲畜道，是最轻的。你造的杀孽太重，说不定还得先去无尽地狱里泡上几百年，把债还完了，才有资格投胎。”
赵破军的脸抽搐了一下。
“无尽地狱？”他问。
“万世折磨，永无止境。”孟媖说，“比你们人间最狠的刑罚还狠一万倍。你进去了，就别想着出来。”
赵破军沉默了。
长久的沉默。
阿荼站在角落里，大气都不敢出。
“那老子不去了。”赵破军忽然说。
孟媖挑眉：“你说不去就不去？”
“老子不去，”赵破军说，“老子哪儿都不去。就待在你这儿。你不是开客栈的吗？老子给你当伙计，劈柴挑水，什么都干。反正老子不去那个什么地狱。”
孟媖看着他，忽然笑了。
那个笑容里没有嘲讽，也没有认同，更像是一种说不清的东西。
“你觉得这是我开的客栈？想住就住，想走就走？”她说，“赵破军，你听好了——地府不是你家，孟婆庄不是你想赖就能赖的地方。你的命数已经定下来了，由不得你挑三拣四。”
赵破军猛地站了起来。
椅子被他带倒在地，发出哐当一声巨响。
“狗屁命数！”他吼道，声音震得屋梁上的灰簌簌往下掉，“老子这辈子就没信过命！什么阎王地府，什么轮回转世，老子不信这一套！”
“你不信？”孟媖的声音忽然冷了下来，“你不信你现在在哪儿？你脖子上那颗脑袋谁给你砍的？你手里提着的又是谁的脑袋？”
赵破军张了张嘴，说不出话来。
孟媖往前走了一步。
她比赵破军矮了整整一个头，但这一步迈出去，赵破军居然往后退了半步。
不是害怕，是一种说不清的东西——像是野兽遇见了更凶猛的野兽，本能地感到了威胁。
“你听好了，”孟媖说，声音不高不低，但每个字都像钉子一样钉进赵破军的耳朵里，“你在阳间杀人放火，那是阳间的规矩管你。到了地府，就得守地府的规矩。无尽地狱你去也得去，不去也得去。这不是商量，是通知。”
赵破军的脸涨得通红——不对，他的头现在已经不是青灰色的了，是一种发紫的颜色，像是血管都要从皮肤底下爆出来。
“你——”他咬着牙，腮帮子上的肌肉一鼓一鼓的，“你们这些神仙菩萨，一个个高高在上，哪个见过战场什么样？哪个见过尸体堆成山、血流成河的样子？你们他娘的有什么资格判老子的罪？”
“我没判你的罪，”孟媖说，“是你自己判的。你杀了多少人，就该还多少债。这是天理，不是我定的。”
“天理？”赵破军冷笑了一声，“天理要是管用，老子八岁那年爹娘就不会被狗啃了！天理要是管用，那些贪官污吏、鱼肉百姓的王八蛋早该下地狱了！可老子杀他们的时候，他们还活得好好的呢！”
孟婆庄里安静了一瞬。
孟媖看着赵破军，眼神里有什么东西变了一下——不是愤怒，不是同情，是一种很复杂的、像是叹息一样的东西。
“你说得对，”她说，声音忽然轻了下去，“天理不是什么时候都管用。有时候好人死得早，坏人活千年。有时候你拼了命想护住的人，护不住。有时候你掏心掏肺对一个人好，人家转头就把你卖了。”
赵破军愣了一下。
“但你杀的那些人里，”孟媖盯着他，“有孩子吗？”
赵破军没说话。
“有老人吗？”
还是没说话。
“有不是士兵的普通百姓吗？”
赵破军的头低了下去。
“有。”他说，声音低得像是从喉咙里挤出来的。
“他们该杀吗？”
赵破军沉默了。
长久的沉默。
阿荼站在角落里，看见赵破军的肩膀在微微发抖。不是害怕，是什么别的东西。
“他们不欠你什么，”孟媖说，“你屠城的时候，那些孩子可能还在吃奶，那些老人可能连刀都提不动。他们没杀你爹娘，没害你兄弟，没对不起你。你凭什么杀他们？”
赵破军的嘴唇动了动，像想说什么，又说不出来。
“你不就是想证明自己不是被人用完就扔的刀吗？”孟媖的声音忽然低了下去，低得像是在自言自语，“可你拿着刀去砍那些无辜的人，你跟他们又有什么区别？”
赵破军的身体僵住了。
他站在那儿，手里攥着自己的头颅，指节发白，胸膛剧烈地起伏着，呼吸声粗重得像一头受了伤的野兽。
然后他笑了。
不是之前那种暴怒的笑，也不是那种苦涩的笑。
是一种更可怕的笑——像是在笑自己，笑自己这一辈子，笑自己到头来什么都不是。
“哈哈哈……”他笑得很难听，比哭还难听，“你说得对，老子跟他们没区别。老子就是一把刀。谁拿着，就砍谁。人家拿着老子砍人，老子就砍。人家把老子扔了，老子就烂在泥里。”
他低头看着手里的头颅，看了很久。
“老子这辈子，”他说，“就没自己拿过自己。”
孟媖站了一会儿，然后转身走到锅边，舀了一碗汤。
汤冒着热气，香味飘得满屋子都是。
她把汤端到赵破军面前。
“喝了吧。”她说。
赵破军看着那碗汤，没有接。
“喝了它，你就什么都不记得了。”孟媖说，“那些债，那些账，那些杀过的人，那些对不起你的人——全都不记得了。”
赵破军抬起头，看着她。
“不记得了？”他问。
“嗯。”
“那无尽地狱呢？”
“无尽地狱还得去，”孟媖说，“但你不记得为什么去了。只知道疼，不知道为什么疼。比带着记忆去，要好受些。”
赵破军盯着那碗汤看了很久。
“老子不想忘。”他说。
“我知道。”
“老子想记住。记住每一个杀过的人，记住他们的脸，记住他们的名字。记住萧玉澜，记住她是怎么骗老子的。老子不想忘。”
“我知道。”
“那你还让老子喝？”
孟媖看着他，眼神里有一样东西，阿荼从来没见过。
那不是怜悯，不是同情，是一种更深更沉的东西——像是一个活了不知道多少年的老妖怪，看着一个迷了路的年轻人，知道他在往死路上走，但拦不住。
“因为我是孟婆，”她说，“我的职责是熬汤，给人喝。你喝了，我的活儿就干完了。你不喝，我的活儿就干不完。至于你喝完之后下地狱还是上刀山，那不是我的事。”
“但你要是不喝，你会更苦。”
“带着那些记忆下地狱，万世折磨，你每一刻都要想起那些被你杀过的人，每一刻都要想起萧玉澜的脸。你受得了吗？”
赵破军咬着牙，腮帮子上的肌肉一鼓一鼓的。
“受得了。”他说。
“行，”孟媖把那碗汤放在桌上，转身走回了锅边，“那你就受着吧。”
赵破军看着那碗汤，没有喝。
他伸手摸了摸自己脖子上的刀疤——不对，是那颗头上的刀疤。
“老子先不喝，”他说，声音忽然哑了，“老子想把剩下的故事讲完。”
“你还没讲完？”
“没讲完。”赵破军说，“老子本来其实不叫现在这个名。”