然后，一扇门打开了。

那是村口一栋灰色石头小屋的门。门开了一条缝，然后慢慢地、慢慢地推得更开了一些。一个男人从门后面走了出来。

他比周围那些躲在窗户后面的人要高大一些——当然是相对而言。放在小人国的尺度里，他大概算得上“强壮”。肩膀比较宽，胳膊上有些肌肉的线条，走路的姿势透着一种“我是村里最不怕事的人”的倔强。但如果你仔细看他的腿，会发现他的膝盖在微微发抖。

他走到街道中央，站在那些散落的水果和背包之间。然后，他举起了一个小小的扩音器——那东西在他手里差不多就是正常的尺寸，但对我们来说，就像一颗稍大一点的糖丸。

他仰起头，脖子几乎要折成直角，才勉强看到童遥的脸。

“你们真的是旅人吗？”

他的声音从扩音器里传出来，本来就小的音量被放大了好几倍，但在我们听来，依然像蚊子振动翅膀的声音。我屏住呼吸，耳朵拼命地接收那微弱的声波，一个字都不敢漏掉。

“是的。”童遥回答。他的声音依旧放得很轻很柔，但清晰有力。

那个男人回头看了一眼身后的房子。

窗帘后面，有无数双眼睛正在看着他。他是他们的探路者。

又过了好久。

又有几个人从房子里出来了。先是一位中年妇女，手里紧紧攥着一把扫帚——那大概是她能找到的最像武器的东西了。然后是一位老者，拄着拐杖，花白的头发梳得一丝不苟。接着是一个年轻人，和一个抱着孩子的母亲。

他们围坐在一起，开始讨论。他们的声音太小了，我们只能听到一阵细碎的、密集的嗡嗡声，像一群蜜蜂在远处的花丛里开会。有人用力地挥舞手臂，有人摇头，有人指着我们，有人指向后山的方向。那个最先出来的强壮男人双臂交叉抱在胸前，听着每个人的意见，眉头皱成了一个疙瘩。

又过了好久。

讨论结束了。那个强壮的男人站了起来，走到村口的城门边——说是城门，不如说是一个精致的门闩装置。他拉动了一根绳索，木质拱门咯吱咯吱地向两边打开了。

门很矮，矮到我们一脚就能跨过去。不要说跨，就是不小心踢一下，大概能把整扇门踢飞到村子另一头。

但是我们没有这么做。

童遥在门前低下头，小心翼翼地迈过门槛。他落脚的时候特意选了街道上唯一一块没有散落物品的空地，鞋底缓缓落下，像是怕惊起一粒灰尘。

我跟在他后面。我从来没有这么认真地走过路。每一步之前都要仔细看——左边那堆滚落的水果，离我的脚尖只有两厘米；右边那个侧翻的板车，如果我不收脚，我的鞋跟会把它碾成碎片。我像一个在雷区里行走的人，把所有的注意力都集中在了脚下。

看到我们这么有礼貌——明明可以一脚跨过的门，却老老实实地等待开门；明明一步就能走完半条街，却在入口处徘徊了半天不敢迈步——小人国的居民们渐渐放下了戒心。

窗户一扇一扇地打开了。

门一扇一扇地推开了。

人一个接一个地走了出来。

先是孩子们。孩子们永远是恐惧消散得最快的那一批。他们从父母的腿后面探出小脑袋，然后挣脱大人的手，朝我们跑过来。他们跑到离我的鞋子几步远的地方停下，仰起头，发出了一阵阵清脆的惊叹声——那声音小极了，但我能听出那是笑声。

然后是大人们。女人从屋子里端出了锅碗瓢盆，男人搬出了桌椅板凳。街道上开始有了说话的声音、笑的声音、锅铲碰到锅沿的声音。有人收拾起了散落的水果，重新摆好摊位；有人扶起了侧翻的板车，把拉车的牲畜牵了回来。

街道上恢复了热闹喧嚣。

小人国活过来了。

我们被安排在一个超级大的广场上休息。说是“超级大”，当然是对于小人国的居民来说——那是一块铺着石板的正方形空地，大概是他们举办集会和节庆活动的地方。但对我和童遥来说，这片广场大概也就只能让我们两个人并排躺下，翻个身就得小心不能滚到旁边的房子上去。

小人国的居民们为我们准备了晚餐。

那真是一场奇妙的晚宴。

一大群小厨师推着一辆一辆的餐车从街道尽头走过来。餐车上摆满了迷你的餐具——碗只有我的指甲盖大，碟子比一枚硬币还小，筷子细得跟牙签一样，杯子是核桃壳做的，表面打磨得光滑油亮。食物更是精致得不可思议：豌豆大的烤肉，米粒大的土豆块，切成碎末的蔬菜沙拉，还有一小盅一小盅的浓汤，汤面上漂浮着肉眼几乎看不见的香料碎屑。

都是一口一碗的量。对于小人国的居民来说，这是一个人的完整晚餐。对我们来说，大概是一粒米。

我用指尖捏起一个“大”碗——在我手里它就像一个袖珍的蛋壳——小心翼翼地把它送到嘴边，然后象征性地抿了一口。是某种蔬菜熬成的浓汤，居然意外地好喝，又鲜又甜，里面大概加了一些我不知道的香料。

“谢谢你们，真的非常好吃。”我放下碗，对着脚边那些仰着头的、一脸期待的小小厨师们说。

他们的脸一下子亮了起来。有人激动地抱住了身边的人，有人开始叽叽喳喳地讨论“他们喜欢”“他们说好吃”，声音小得像一群兴奋的蚂蚁。

童遥也尝了一口，然后郑重其事地点了点头。那些小厨师们欢呼起来了。真的，他们在欢呼——小小的手臂举向天空，小小的嘴巴张开，发出细细的、尖尖的、像是被风吹散的银铃一样的欢呼声。

晚上，整个小人国的居民张灯结彩。

彩色的灯笼——大小和我的小指指甲盖差不多——被挂在街道两旁的绳索上，一盏接一盏，串成了一条流动的彩色光河。篝火被点起来了，火焰比我的手掌还矮，但几百个小人国的居民围着它又唱又跳，热闹的程度不输给任何一个盛大的节日。

孩子们爬到了我们的肩头。他们顺着我的衣襟往上爬，像一群攀登山峰的探险家。他们的脚掌踩在我的肩膀上痒痒的，像一阵细密的雨点落在皮肤上。有一个胆子特别大的小男孩爬到了我的耳朵边上，对着我的耳廓大喊：“你好高啊！”我笑出声来，耳朵被他的声音震得嗡嗡响。

大人们举着杯子和我们畅谈。他们说了很多——说今年的收成，说村口的磨坊又坏了，说河里最近多了一种以前没见过的鱼，说孩子们又长高了，说后山的野花开得比往年都要早。他们的声音太小了，我不得不把耳朵凑得很近很近才能听清。但我听得很认真。每一条消息，每一个鸡毛蒜皮的小事，我都听得很认真。因为那些事情，就是他们真实的生活。