他抬起右手，看着自己的掌心。

“然后我身上亮了一下。不是光，是一层——我不知道怎么形容——像一层透明的壳，把我包住了。火烧不到我，烟也进不来。我站起来，穿过火场，找到了被困的两个人，把他们带了出来。”

“火焰屏障，”左佑说。

周明看了她一眼，没有追问她怎么知道这个名字。

“对。从那以后，每次进火场，屏障都会自动出来。我不用怕了——不是不怕，是烧不到我了。但我还是怕。每次看到火，我的腿还是会抖，手还是会出汗，脑子里还是那个声音：别进去别进去别进去。”

“那你为什么还进去？”

周明想了想。

“因为那个人当年也是这么进来的，”他说，“他大概也怕，但他还是把我抱出来了。”

左佑低下头。她看着自己的帆布鞋——还是那双，拉面的油渍还在，现在又多了一小块灰，大概是刚才站在消防车旁边沾上的。

“一百二十七个人。”她说。

周明愣了一下。“你怎么知道——”

“三年，一百二十七个人，五百零一年。”

周明的表情变了。不是惊讶，不是恐惧——是困惑。他不知道左佑在说什么，但他能感觉到，这个数字对她来说意味着什么。

“五百零一年是什么？”

左佑没有回答。她站起来，走到那棵树旁边，背对着周明。树是一棵老槐树，叶子被烟熏得发蔫，但还活着。她伸手碰了一下树叶，叶子粗糙的表面蹭过指腹。

地球之心终于开口了，声音很轻，像是在自言自语：“她在算。”左佑知道它不是在跟她说话——它是在记录，在观察，在看她怎么处理这个比第一个难十倍的题。它大概已经知道她会怎么选了，但它想看过程。过程比结果有趣。

“如果，”左佑说，声音很轻，“你的能力消失了，你还会进去吗？”

周明没有立刻回答。

左佑转过身看着他。他坐在长椅上，头盔在脚边，脸上的灰冲掉了但指甲缝里还是黑的。他看着自己的手，像是在想一个很认真很认真的问题。

“会，”他说，“我还是会进去。”

“没有屏障也会？”

“没有屏障也会。”

“你不怕死？”

“怕。”周明抬起头看着左佑，他的眼睛是深棕色的，和上一个超能力者一样的颜色，但眼神不一样——上一个是不敢看人，这个是不敢看火，但一直在看。“怕得要死，但里面有人。”

左佑站在树旁边，手指还捏着那片槐树叶子。叶子被她捏皱了，绿色的汁液蹭在指腹上，有一股淡淡的苦味。

她忽然很想把这片叶子扔掉，但她没有。

“你回去吧，”她说，“你的同事在找你。”

远处有人在喊“周哥”，周明站起来，拿起头盔，看了左佑一眼。

“你到底是谁？”

“不重要。”

“你刚才问我能力消失了会怎样——你能让它消失？”

左佑没有回答。

周明看了她几秒，然后戴上头盔，朝消防车走去。走了几步，他停下来，没回头。

“不管你是谁，”他说，“别让它消失。”

左佑看着他的背影。他的右腿还在抖，但他走得很快，像是怕自己停下来就不敢再走了——和刚才冲进火场时一模一样。

她站在树旁边，手指捏着那片皱了的槐树叶子，绿色的汁液已经干了，留在指腹上一道浅浅的印子。

五百零一年。

一百二十七个人。

她闭上眼，那个数字在黑暗里发着光，像火。

地球之心在她脑子里说了一句话，声音很轻，像是不打算让她听到的：“有意思。她在犹豫，不是因为对错——是因为她不知道自己有没有资格替他做这个选择。”

左佑没有理它。但她知道它说得对。