而他竟然在这里，守着他，给他换药，给他敷额头。

真是荒唐。

施筠词忽然觉得有些可笑，嘴角扯出一个极淡的弧度，却没什么温度。他收回手，准备再去取些雪来。

就在他转身的一刹那，衣摆却被一只滚烫的手死死攥住。

那只手没什么力气，可攥得却很紧，指节因为用力而泛白，像是用尽了这具身体里仅剩的所有力气。

“别走……”景澈的声音低得像是在叹息，“别留我一个人……”

施筠词僵在原地。

破庙外的风雪似乎在这一刻停了。他低头看去，那只手瘦骨嶙峋，因为失血过多而呈现出一种病态的苍白，却有着不容置疑的执拗。他看着景澈紧闭的双眼，那张总是挂着从容算计的脸此刻毫无防备，脆弱得像是一张一戳就破的纸。

他本该甩开他的。

他本该冷笑一声，告诉他这里除了他施筠词，谁还会管他的死活。

可他最终什么也没说。

他只是慢慢坐了下来，重新挨着景澈，任由那只手攥着自己的衣角。他背靠着冰冷的石柱，从怀里摸出一把匕首，横在膝上，目光沉沉地望向庙门口那片漏进来的雪光。

“睡吧。”他开口，声音低哑，像是被风雪磨过，“我在这儿。”

那两个字，重若千钧。

景澈似乎安心了些，呼吸渐渐平稳下去，那只手却始终没有松开。

施筠词没再动。他就这样坐着，守着。火堆彻底凉了，庙里的温度一点点降下来，呵出的气都在空气中凝成了白霜。他把自己的手拢在袖子里，却任由衣角被那人拽着，仿佛那是他与这个世界唯一的联系。

时间在风雪中变得粘稠而缓慢。

不知过了多久，天快亮的时候，雪停了。

一缕极淡的天光从庙门的缝隙里挤进来，落在景澈的脸上。施筠词低头看去，只见他脸色依旧苍白，嘴唇干裂起了皮，可呼吸总算不再那么急促，额头的温度似乎也退下去了一点点。

他这才发觉，自己竟这样坐了一整夜。

腿脚早已麻透，后背也僵得厉害。可奇怪的是，他心里那股莫名的烦躁却平息了不少。

景澈在昏睡中又呓语了几句，依旧是关于西凉，关于复仇，关于等他好了要一起去北方看雪。

施筠词听着，没再打断他。

他盯着景澈那张脸看了许久。这个太子，心机深沉，手段狠辣，为了扳倒皇叔不惜以身犯险，把自己搞成这副鬼样子。施筠词原本只当他是利用自己，利用完了，或许就像擦掉鞋上的泥一样，随手就能丢掉。

可现在，看着他这般模样，施筠词心里那点仅存的对权贵的戒备，竟莫名其妙地淡了。

他忽然想起在西凉的时候，老牧人曾经跟他说过，人在最痛苦无助的时候，看到的第一个人，往往就是这辈子最难割舍的人。

施筠词不懂什么是难割舍，他只知道，如果景澈死了，这破庙里就只剩下他一个人了。那种深入骨髓的孤独，他尝过，并不好受。

他极轻地，用只有自己能听见的声音，低低应了一句：

“嗯。”

等你活下来再说。

他站起身，活动了一下僵硬的筋骨，骨骼发出噼啪的轻响。他拿起靠在墙边的刀，走到庙门口，推开一条缝。

晨光熹微，远处的山峦覆着一层新雪，在微光下泛着冷冽的白。空气清冽得像是能把人的肺腑都洗透。

施筠词深深吸了一口气，那是自由的味道，也是生的味道。

他回头看了一眼仍躺在干草堆里的身影，眼底那层终年不化的冰霜，似乎在这一刻，悄悄裂开了一道细缝。

而那道缝里，有什么东西，正在缓慢地，小心翼翼地，探出头来。

施筠词走回景澈身边，重新蹲下身。他从怀里摸出一个小布包，里面是仅剩的一点干粮碎渣。他把碎渣丢进瓦罐里，又把瓦罐架在那点尚未完全熄灭的灰烬上。

风雪已歇，长夜将尽。