水溶独坐在书房里，灯焰在青瓷罩子里一跳一跳的，将他的影子投在墙上，拉得很长，很长。

案上摊着一张素笺，是宝玉的诗。他已将这诗读了七遍，每一遍都比上一遍更慢。读到“宁可枝头抱香死”时，他的手指悬在字上方半寸处，没有触碰，只隔空描摹着那笔画的轮廓。描到“香”字时，他停住了。

香。是什么香？

他想起那日菊丛里的风，带着清苦的气息，不甜，不烈，像药，像茶。那不是菊香，是别的什么香。是什么，他心里清楚，却不敢往深处想。

他将纸举到灯前。素笺薄得透光，字迹在背面映出来，像另一个人的手迹。他看着自己的指尖，那指尖悬在"香"字的上方，像要抓住什么，又像什么都抓不住。

灯焰爆出一个灯花，在罩子里发出极轻的“噼啪”声。水溶收回手，端起案上的茶盏，啜了一口。茶是才沏的龙井，第二泡，香气比第一泡淡了，涩味却升了上来，像一层薄薄的雾，罩在舌面上。

他将茶盏搁回案上，瓷底与檀木相触，发出沉闷的一响。目光又落回那首诗上。“此花开尽更无花”——他写这行字时，手是抖的。不是怕，是别的什么。是什么，他仍旧不敢深想。

“既见君子，云胡不喜。”

这八个字在黑暗里冒出来时，水溶自己吓了一跳。他猛地站起身，动作急了些，案上的茶盏被带得晃了晃，茶汤漾出一圈，在盏壁上缓缓滑下。他走到窗前，背对着灯，将脸埋进掌心。

掌心里是热的，闷的，带着一点墨汁的涩。他想起十二岁那年，先父的遗体从宫里抬回来，盖着白绸，他站在垂花门下，看着那具比他想象中更短的身躯，没有哭。不是不哭，是哭不出来。从那天起，他便知道，这世上有一种东西，比眼泪更重，比沉默更深。

那东西是什么，他一直不知道。直到此刻，他对着一盏灯，一张诗笺，一个少年的字迹，才隐约触到了一点边缘。

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随海端着一只托盘进来时，水溶正对着那诗笺微笑。

那笑容极淡，像水面上一闪即逝的波纹，可随海看见了。他将托盘搁在案角，动作轻得像放下一个熟睡的孩子。托盘里是一盏新沏的茶，一只空杯，和一方浸过水的湿巾。

“王爷。”随海垂手立着，声音低下去，“该歇了。”

水溶没有抬头：“放下。”

随海将茶盏搁在案上，目光在诗笺上停了一瞬，又迅速移开。他垂手立着，没有退下。

“还有事？”水溶问。

随海迟疑了一瞬，声音从很低的地方传上来：“王爷……笑了。”

水溶的手指在诗笺上停住了。他抬起眼，目光落在随海脸上。那张脸是沉的，敛的，像一块被水磨了多年的石头。可此刻，那石头下面有一丝裂缝，露出一点底下的光。

“我笑不得？”水溶问。声音不高，却像石头落在实处。

“不是。”随海低下头，“只是……王爷已经很久没有这样笑了。”

水溶收回目光，手指重新按上诗笺，在“香”字上摩挲了一下，像抚摸一个人的脊背：“很久？”

“三年。”随海说，声音更低了，“三年前，先王妃在的时候，王爷这样笑过。后来……”

他没有说下去。水溶也没有追问。书房里静了，只有灯焰在罩子里跳动的声音，像心跳，像更漏，像一个人在暗处数着自己的脉搏。

水溶站起身，走到窗前。窗外是王府的后园，秋深了，菊已经谢了大半，只剩一丛丛枯枝在夜色里站着，像一群不肯倒下的人。他看着那些枯枝，开口：

“随海。”

“在。”

“我是不是……变了？”

随海的手指在袖中收紧了一下。他看着水溶的背影，那背影瘦而长，月白色的直裰被窗缝里漏进的风吹得向后扬起，像一只收不拢翅膀的鹤。他看了许久，然后低下头：

“王爷没变。”

“没变？”水溶笑了一下，那笑容里没有欢喜，只有一种说不清的苦涩，“没变为何会在灯下读一首诗，读得忘了时辰？没变为何会在一个少年的诗笺上，看见……”他停住了，手指在窗框上收紧，指节泛出青白，“看见不该看见的东西。”

随海没有回答。他走到案前，将那盏冷了的茶换作新的，动作熟练得像做过千百遍。他将茶盏搁回案上，退后半步，声音从很低的地方传上来：

“王爷，那少年……荣国府的人。”

“我知道。”水溶说，声音从风里传过来，带着一点哑。

“王爷，朝上的眼睛……”

“我知道。”水溶转过身，目光落在随海脸上，那目光里有审视，有疲惫，还有一层说不清的执拗，“我都知道。”

随海垂下头，不再说话。他将托盘上的湿巾取下来，搁在案角，然后退到门边，手扶在门框上，又停住。他回头看了水溶一眼，那一眼里有担忧，有了然，还有一种说不清的悲悯。

“王爷。”他说，声音低下去，像一声叹息，“早些歇。”

门轻轻合上了。水溶独自站在窗前，手指在窗框上划来划去。窗外更鼓敲了一下，又敲了一下。他数着，一，二，三，数到第七下时，将目光收回，重新落在案上的诗笺上。

“香。”他念了一遍，又念了一遍。念到第三遍时，他笑了一下，那笑容里有自嘲，也有一点连他自己都没察觉的温柔。

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沈逸之来的时候，水溶正在写字。

他提的是一支狼毫，笔锋饱蘸浓墨，在纸上写了两个字：“风雨”。写完便停了，盯着那两个字看了许久，然后将笔搁下，将纸揉成一团，扔进纸篓。

“王爷。”沈逸之在门外轻唤。

“进来。”水溶没有抬头。

沈逸之推门进来，穿一件灰布长袍，手里握着一卷书。他在案前三步远的地方站住，目光在水溶脸上停了停，又落在案角的诗笺上，然后迅速移开。

“这么晚了，还不歇？”沈逸之问，语气平淡，像在说一句家常话。

“睡不着。”水溶说，手指在案沿上摩挲了一下，“有事？”