“你没事测人家门缝干什么？”雷厉没好气地问，但显然他已经相信了沈墨的话。

“职业病。”沈墨淡淡地说，“或者说，出于对邻居安全的善意关怀。”

雷厉翻了个白眼，从口袋里掏出证件晃了晃，对安然说：“姑娘，误会了。这货虽然看着不像好人，但确实不是贼。他是市局特聘的心理侧写顾问，沈墨。之前那个‘连环碎尸案’就是他帮这破的。”

心理侧写顾问。

这几个字在安然的脑子里转了几圈，终于落地。

不是变态。不是杀人犯。是警察的顾问。

那种刚刚消退的恐惧感，瞬间转化为了一种巨大的、要把人淹没的尴尬。她报了警，叫来了刑警队长，把一个正在帮她（虽然方式很诡异）检查安全的顾问当成了变态。

“对……对不起。”安然的脸红得几乎要滴血。她低着头，恨不得变成那个易拉罐滚走。

“没关系。”沈墨看着她，镜片后的眼神意味不明，“这也是一种正常的应激反应。对于遭受过某种创伤的人来说，任何与‘入侵’有关的视觉符号，都会直接触发杏仁核的恐惧机制。”

他又在分析她了。

安然猛地抬头，正好撞上沈墨的视线。那里面没有责怪，只有一种令人毛骨悚然的洞察。

“好了好了，散了吧。”雷厉不想听沈墨掉书袋，挥了挥手让手下收队。临走前，他拍了拍沈墨的肩膀，压低声音说：“你给我收敛点。别真把自己当成蝙蝠侠。还有，离这姑娘远点，别把人家吓坏了。”

沈墨笑了笑，没说话。

警察走了。走廊里只剩下他们两个人。还有那个被遗弃的易拉罐。

空气中弥漫着一种比刚才还要尴尬的沉默。

“那个……”安然试图打破僵局，手指尴尬地绞着衣角，“那个锁……真的那么容易开吗？”

沈墨弯下腰，捡起那个易拉罐，准确地抛进了几米外的垃圾桶里。抛物线完美得像是计算过。

“如果你不换锁的话，今晚最好用椅子顶住门。”沈墨说。

他走到安然面前。安然下意识地想后退，但忍住了。

沈墨并没有做什么出格的举动。他只是从口袋里掏出那包标志性的消毒湿巾，抽出一张，递给安然。

“擦擦手。”他说，“刚才在楼梯间扶手蹭到的灰。真的很脏。”

安然低头，发现自己的手掌确实黑乎乎的。她接过湿巾，指尖无意中碰到了沈墨的手指。

冰凉。干燥。

像是一把在酒精里浸泡过的手术刀。

“谢谢。”她小声说。

“对了，”沈墨转身准备回自己家，走到门口时突然停住了，“刚才你那个易拉罐滚过来的时候，声音是C大调。看来你喝得很干净。”

说完，他开门，进屋，关门。动作一气呵成。

只留下安然一个人站在走廊里，手里捏着那张带着淡淡消毒水味道的湿巾，风中凌乱。

C大调？

这个人，果然还是个变态吧。

回到房间，安然做的第一件事就是把所有的锁都反锁上，然后搬了一把椅子死死顶住房门。

她坐在沙发上，心跳依然没有完全平复。刚才那种被恐惧淹没的感觉太真实了。那种冰冷的液体灌入肺部，无法呼吸的窒息感，是她这么多年来挥之不去的梦魇。

但是。

她摊开手掌，看着那张皱巴巴的湿巾。

在最该恐惧的时候，在那个男人向她逼近的时候，她竟然闻到了一丝……安心的味道。

不是香水味，也不是洗衣液的味道。就是那种极度干净的、仿佛能杀死一切细菌和病毒的消毒水味。

在那个混乱、肮脏、充满威胁的世界里，沈墨就像是一个绝对无菌的安全屋。虽然冷冰冰的，虽然不近人情，但只要在那里，就是安全的。

安然拿起手机，给那个卖她房子的中介发了一条微信：

“我要换锁。现在。立刻。马上。我要那种就算是用原子弹也轰不开的锁。”

发完消息，她瘫倒在沙发上，长长地出了一口气。

窗外，天色慢慢暗了下来。路灯亮起，像是城市睁开的一只只疲惫的眼睛。

隔壁传来了一阵钢琴声。

不是放的唱片，是真的钢琴声。断断续续的，像是在试音。

安然侧耳倾听。

那是肖邦的《夜曲》。弹得并不完美，偶尔会有几个错音，但那种触键的力度，那种在黑白键之间犹豫又坚定的徘徊，让她想起了沈墨擦拭栏杆时的手指。

原来他也会弹琴。

琴声穿透墙壁，流淌在安然这个堆满画稿和空啤酒罐的房间里。那是一种奇妙的共振。

安然闭上眼睛。她觉得那个被椅子顶住的门口，那个被恐惧填满的走廊，似乎都变得不再那么狰狞了。

她拿出画板，在刚才那幅“手与黑猫”的旁边，又画了一样东西。

一把锁。

一把开着的锁。