她知道这句话的重量，因为她曾经无数次问过自己同样的问题。

她吸了口气，轻声说道：“如果你真的觉得没有希望了，你为什么还愿意来这里？”

编剧怔住了，眼里的泪水仍然没有停，但她没有回答。

苏惟安看着她，继续说道：“你知道吗？我也问过自己同样的问题，很多次。”

访客的眼神微微一动，似乎有些惊讶。

“我也曾经以为，我永远不可能摆脱那种情绪。”苏惟安的声音很轻，但每个字都是真实的，“我吃了两年的药，我以为停药之后会彻底恢复，可是我没有……我仍然会焦虑，仍然会害怕，仍然会失眠。”

她顿了一下，才继续道：“但我后来明白，‘好起来’这三个字，本来就不是我们想象的那种状态。”

“它不是‘从此不再痛苦’。

它不是‘从此不会焦虑’。

它不是‘从此每天都很开心’。

它只是——你知道自己仍然会有这些情绪，但你不会因此放弃自己。”

编剧的眼泪仍然在掉，但她的呼吸稍微缓和了一些。

“疗愈不是让你变成一个没有情绪波动的人，而是让你知道，哪怕你还在痛苦，你依然值得活下去。”

这一刻，苏惟安才发现，她不仅是在对编剧说这些话，她也是在对自己说。

沈知微站在一旁，默默地看着这一切，心里有些震动。

她一直以为，苏惟安是一个“找到答案的人”。

可是现在她才意识到，苏惟安也还在寻找，甚至，她仍然会面对自己未痊愈的部分。

她忽然问道：“所以，你还在焦虑吗？”

苏惟安转头看向她，微微一笑：“当然。”

“那你觉得自己‘好’了吗？”

苏惟安轻轻叹了口气，抬头望向天边的云：“我不知道。但至少，现在的我，不会因为焦虑就讨厌自己。”

沈知微怔怔地看着她，忽然明白了什么。

原来，疗愈不是找到一个完美的答案，而是学会和不完美的自己共存。