夜色沉静，院落里安安静静，只有偶尔传来的风声和虫鸣。

苏惟安坐在窗边，手里捧着一杯还未冷透的茶，目光落在桌角的一个小药瓶上。

瓶身上，药名的字迹已经有些模糊。

这是她两年前停药后一直没丢掉的一瓶情绪稳定剂。

她已经很久没再依赖药物了，可是她知道，自己并不是真的“彻底好起来了”。

她依旧有情绪波动，依旧会偶尔被过去的创伤拉回深渊，只是，她学会了和它们共存。

可这几天，沈知微的到来，让她又一次面对自己的不确定。

白天，沈知微在觉察练习中问她：

“你真的相信，停下就能疗愈吗？”

她当时给出的回答是“停下不会让人好起来，但它能让你看到问题”。

这句话，她说得很流畅。

可她真的相信吗？

她比谁都清楚，自己曾经经历过的崩溃，不是“停下来”就能解决的。

她曾经在凌晨四点站在阳台上，想要纵身一跃；她曾经在无数个夜晚，靠着烈酒才能入睡；她也曾经在心理医生的办公桌前，听到“长期服药是控制情绪的最优方案”时，陷入更深的绝望。

她的“好转”，不是一夜之间发生的，也不是简单地“停下”就能完成的。

她其实不知道，自己的方式是不是对的。

她只是，比沈知微更早一点开始摸索而已。

第二天上午，一个访客在茶席上情绪崩溃了。

这位访客是一个年轻的编剧，患有长期的焦虑症，她来这里已经三天了，本来状态还算平稳，可今天，在觉察练习后，她忽然情绪崩溃，眼泪不停地往下掉，声音哽咽：

“我每天都在努力放松，可是我还是害怕，我还是焦虑！我已经尽力了，可为什么……为什么我还是觉得活着好累？”

她捂着脸，肩膀微微颤抖，周围的访客都沉默着，没人知道该怎么安慰她。

苏惟安坐在她身旁，轻轻地拍了拍她的背，却没有急着开口。

她知道，这个时候，说任何“你会好起来的”都没有意义。

“我是不是……根本没有希望好起来？”编剧抬起头，眼神有些绝望地看着她。

苏惟安的喉咙动了动，手不自觉地收紧。