那是一场惨胜。

敌军暂时退去，留下营垒前堆积如山的尸骸，空气中弥漫的血腥味浓烈到连朔风都吹不散。覃深站在阵前，玄甲上的血污已然干涸发黑，凝成一片片斑驳的暗红。他目光扫过正在清理战场的士兵，看着他们将敌我双方的尸体像断木般分开、拖走，看着那被鲜血浸透、未来得及长出青草便又被踩入泥泞的土地。

没有胜利的喜悦，只有死寂的沉重。他守护的这条防线，是用无数具尸体垒砌起来的。今日垒一层，明日或许就会被攻破，然后再用更多的尸体垒得更高。

回到主帅大帐时，夜色已深。他没有点灯，借着从帐帘缝隙透入的惨淡月光，走到水盆前，机械地清洗着手臂和脸上干涸的血痂。

水很快被染成淡红色。

他抬起头，看向铜镜中模糊的人影。那个身影挺拔，冷硬，眼中是挥之不去的杀伐之气，连他自己都觉得陌生。

屏风后，传来林清轻柔的脚步声。她并未睡下，只是静静地站在那里，仿佛在等待。

覃深没有回头，他的声音在黑暗中响起，带着一种前所未有的疲惫与虚无，打破了两人之间惯常的沉默：

“林清。”