有人开始删除此前发布的猜测性言论，有人在评论区道歉，更多人只是沉默地点燃了一支蜡烛。

于朦胧的母亲没有再看那些评论。

她放下手机，走到窗前。窗外的天已经黑了，月亮挂在树梢上，朦朦胧胧的，像隔着一层纱。

她想起三十七年前的那个冬夜，她躺在产房里，听到儿子的第一声啼哭。她想起给他取名字的时候，她坚持要用“朦胧”这两个字。丈夫问她为什么，她说不出什么大道理，只是觉得这两个字很美。

“月亮虽然朦胧，但它一直都在。”她曾经这样告诉年幼的儿子。

可是现在，她的月亮，落了。

她闭上眼睛，眼泪无声地滑落。

在她身后的书桌上，放着一幅画——那是于朦胧小时候画的，画的是两个大人牵着一个小孩，底下歪歪扭扭地写着一行字：“我的家。”

颜料已经干了，纸边也卷了起来。

但画上的三个人，还在笑着。