然后他放下手机，靠在椅背上，长长地呼出了一口气。

他做到了。在天山脚下，在故乡的土地上，在全国观众的面前，他交出了一份满意的答卷。

二零二四年的春节，于朦胧是在乌鲁木齐度过的。

他已经好几年没有回家过年了。每年春节不是在剧组，就是在录制节目。今年春晚结束后，他向公司请了几天假，飞回了乌鲁木齐。

飞机降落在地窝堡国际机场的时候，他透过舷窗看到了外面的雪山和戈壁。一切都没有变，和他十八岁离开时一模一样。

母亲在到达口等他。看到他走出来，母亲笑着迎上来，上下打量了他一番：“瘦了。”

“没有。”他笑着抱了抱母亲，“还是那样。”

回家的路上，他坐在副驾驶，看着窗外熟悉的街景。乌鲁木齐变了不少，多了许多高楼，道路也拓宽了。但有些东西没有变——街边的烤包子摊还在，卖馕的小店还在，远处博格达峰的雪顶还在。

“想吃啥？妈给你做。”母亲一边开车一边问。

“拉条子。”

母亲笑了：“就知道你要吃这个。”

那天晚上，一家人围坐在餐桌前。拉条子、大盘鸡、烤羊肉串……满桌都是他从小吃到大的味道。父亲开了一瓶酒，给自己倒了一小杯，又看了看于朦胧：“你也来点？”

于朦胧犹豫了一下，笑着摇了摇头：“爸，我喝茶就行。”

父亲没有勉强，自己抿了一口，脸上带着满足的笑意。

窗外是零下二十多度的严寒，屋内却暖融融的。电视里重播着春晚，正好放到新疆分会场的片段。母亲指着屏幕说：“快看，我儿子！”

父亲瞥了一眼电视，又瞥了一眼坐在对面的于朦胧，嘴角微微上扬，什么也没说，又喝了一口酒。

于朦胧看着父母，心里涌起一股说不清的暖意。

他想起小时候，母亲在客厅弹钢琴，他在旁边唱歌。想起父亲送他去车站，拍了拍他的肩膀说“照顾好自己”。想起那些年在外面漂泊的日子，每一次打电话回家，母亲总是说“没事，你忙你的”。

他端起茶杯，以茶代酒，对着父母说了一句：“爸，妈，这些年，辛苦你们了。”

母亲愣了一下，眼眶有些泛红，但很快又笑了：“傻孩子，说什么呢。”

父亲没有说话，只是端起酒杯，朝他举了举。

于朦胧笑了，把杯中的茶一饮而尽。

那是他多年来过得最踏实的一个年。

春晚之后，于朦胧的行程更加繁忙了。

新的剧本、新的代言、新的节目邀约……他的事业进入了一个新的高峰期。但无论多忙，他都会时不时地想起那个除夕夜——喀什古城的灯火，母亲的眼泪，父亲嘴角的微笑。

那片土地，那些人，那些记忆，是他永远的底气。

有一次接受采访，记者问他：“你觉得新疆对你意味着什么？”

他想了一会儿，说：“是我的根。不管我走到哪里，飞得多高，我都是从那片土地上长出来的。”

“那你会想家吗？”

“会。”他说，“经常会。但只要想到家在那边，心里就踏实了。”

他抬起头，望向远方。

窗外的天空很蓝，像极了乌鲁木齐秋天的颜色。