“谁给你绣的？”阿既问。

向意看了一眼自己手腕上的手帕，好像才意识到阿既在问什么。

“我自己。”他说，语气平淡，“向氏的人从小要学女红，因为缝合伤口的时候需要缝得又快又好。绣花是练针法的一种方式。”

阿既张了张嘴，想说“你也太全能了”，但话到嘴边变成了——

“你教教我。”

话出口的那一瞬间，他想咬掉自己的舌头。

他在说什么？在丧尸病毒爆发的末世里，在刚刚配制出第一剂解药的深夜里，在一个刚抽完自己血的医者面前，他说“你教教我”绣花？

但向意看了他一眼，没有笑他，没有露出“你在说什么傻话”的表情。

他只是歪了一下头，像是在认真考虑这个请求的可行性。

“等活下来再说。”他说。

他说这句话的时候，嘴角又产生了一个极小的、向上弯的弧度。

阿既看到了那个弧度。

他觉得自己的心脏被什么东西击中了，不是疼，是一种比疼更剧烈、比疼更让人无法承受的感觉。像是心脏里有一扇门被猛地撞开了，所有的血液都涌向那扇门，冲出胸腔，冲出身体，冲向站在他面前的、手腕上缠着薄荷手帕的、脸色苍白但眼神明亮的向意。

他想抱他。

这个念头强烈到他的手已经抬起来了，抬到一半的时候，他猛地停住了。

他在想：向意愿不愿意？

向意正在低头检查那个男人的颈动脉搏动，没有注意到阿既抬到一半又放下去的手。

阿既把手插进裤兜里，攥成了拳头。

走廊尽头传来脚步声。

不是一个人的脚步声，是很多人的，急促、凌乱，像是一群人正在快速地朝这边跑来。

向意抬起头，和阿既对视了一眼。

两个人的眼神同时变了——从放松切换到警觉，只用了零点几秒。

阿既侧身站到了病房门的侧面，这是一个经典的战术位置，可以在不暴露自己的情况下观察走廊的情况。他的手从裤兜里抽出来，右手自然地垂在身侧，随时可以做出反应。

脚步声越来越近。

向意没有动，他站在病床旁边，手还搭在那个男人的颈动脉上，看起来像是在做常规的医疗检查。但他的另一只手已经不动声色地摸到了药箱的侧袋，那里插着一排银针，随时可以取用。

走廊的拐角处，先出现的是一个穿白大褂的身影——是那个年轻医生，他的白大褂上沾着血，眼镜歪在一边，脸上的表情是向意从未见过的惊恐。

在他身后，是更多的人。

穿着防护服的护士，穿着保安制服的门卫，穿着便装的家属，还有几个穿着病号服的患者。所有人都在跑，都在朝同一个方向跑——朝楼梯口的方向跑。

年轻医生跑过407病房门口的时候，看到了向意，猛地刹住了脚步。

“向医生！”他的声音尖得变了调，“快走！楼下——”

他的话被一声巨响打断了。

那声音从楼下传来，沉闷而有力，像是什么重物撞在了金属上。紧接着是玻璃碎裂的声音，然后是此起彼伏的尖叫声。

阿既从门侧探出头去，看向走廊尽头的楼梯口方向。

他的脸色变了。

“丧尸。”他说，声音压得很低，但每个字都像冰一样冷，“至少十几个，从一楼涌上来了。”

向意的右手在药箱侧袋里握住了三根银针。

他的心跳在加速，但他的表情没有变。他看着病床上那个刚刚喝下解药、还在昏睡中的男人，又看了看走廊里那些惊恐奔跑的人们，然后做了一个决定。

“阿既。”他说。

“嗯。”

“你帮我把这个病人转移到安全的地方。”向意把保温杯塞进阿既手里，“把解药带上。我去楼下挡一下。”

阿既猛地转过头来看着向意，脸上的表情像是被人狠狠扇了一巴掌。

“你一个人？”

“我不是一个人。”向意从药箱侧袋里抽出一整排银针，十二根，在灯光下闪着冷冽的光，“我有这些。”

他转身朝楼梯口的方向走去。

步伐不快，但很稳，灰蓝色的棉麻衬衫在走廊的白炽灯下显得有些透明，隐约可以看到他肩胛骨的轮廓。他的右手腕上还缠着那块绣着薄荷的手帕，手腕的旧伤在隐隐作痛，但他把那种痛压了下去，压到了意识的最深处，像把一个不想看到的东西塞进箱子底。

“向意！”阿既在身后喊他。

向意没有回头。

阿既站在407病房门口，左手攥着保温杯，右手攥成了拳头。他的胸膛在剧烈地起伏，呼吸急促得像刚跑完一千米。他看着向意的背影一步一步地走向楼梯口，走向那些嘶吼着的、不人不鬼的东西。

他做了一个决定。

他转身冲进407病房，把保温杯塞到那个年轻医生手里：“拿着，这是解药。你负责把病人转移走。”

然后他转身，大步追了上去。