“林暮。”沈念跟着念了一遍，念得不太准，但很认真，“我叫沈念。念念不忘的沈念。”

沈渡终于走上前来。

他蹲下来，和那个叫林暮的男孩平视。林暮本能地往后缩了一下，不是害怕的表情，而是一种习惯性的退缩——像一只被踢过太多次的狗，看见人抬手就会闭眼。

沈渡没有抬手。

他甚至没有伸手。

他只是看着林暮的眼睛，那双空荡荡的、像没有开灯的房间一样的眼睛，然后轻轻说了一句：

“林暮，你要不要跟我们去吃晚饭？”

林暮愣住了。

不是感动，不是受宠若惊，而是一瞬间的茫然。好像他已经太久没有被人问过“你要不要”，久到他忘了该怎么回答。

沈念替他回答了。

她走过去，拉住了林暮的手。那只手很脏，很凉，骨节分明得不像一个六岁孩子的手。沈念握得很紧，小手的温度一点一点地渡了过去。

“来嘛，”她说，语气轻快得像在邀请小朋友来家里玩积木，“爸爸做的饭可好吃了。昨天做了红烧排骨，我吃了三块，爸爸吃了两块，还剩一块在冰箱里，我给你留着。”

林暮低头看着自己被握住的那只手。

一只小小的、干净的、温暖的手。手指白白嫩嫩的，指甲修剪得圆润整齐，散发着一股淡淡的儿童香皂的味道。

和他的手放在一起，像是两个世界。

他忽然觉得鼻子很酸。不是委屈，不是难过，而是有一种他从没体验过的情绪从胸口涌上来，堵在喉咙里，像一颗太烫的汤圆，咽不下去，吐不出来。

他不知道那叫感动。

沈渡站起来，没有再说话。他不会说“跟我走吧我会对你好的”这种话。那些话太重了，重到一个六岁的孩子扛不动。他只会做很小的事情——做一顿热饭，留一盏夜灯，在合适的距离里，等一扇门自己打开。

林暮还站在原地，被沈念拉着的手没有挣开，但也没有迈步。

沈念回头看了他一眼，认真地说：“你不走吗？排骨真的要凉了。”

林暮抬头看了看暮色沉沉的天空，看了看沈渡逆光中温柔的侧脸，看了看沈念被晚风吹起的碎发。

然后他迈出了一步。

很小的一步。

像种子破土而出的那个瞬间，无声无息，但大地知道。

沈念笑了，拉着他往前跑。两个孩子的影子在夕阳下拉得很长很长，一大一小，像两株终于挨到一起的植物。

沈渡走在后面，步子很慢。

小零在他脑子里小声说：“宿主，男主到手了。六岁，现状态抑郁寡欢，是任务目标之一。”

沈渡没有回答。

他看着前面两个孩子——沈念一边跑一边回头跟林暮说话，叽叽喳喳的，像一只快乐的小麻雀；林暮低着头，安静地听着，嘴角有一个很浅很浅的弧度，浅到几乎看不见。

但沈渡看见了。

“小零。”他终于开口。

“在。”

“以后任务目标叫孩子。别叫目标。”

小零沉默了一秒，然后默默把任务面板上的“目标2/6”改成了“第二个孩子已到家”。

沈渡加快了脚步，追上了两个孩子。他走在沈念的左边，林暮在沈念的右边。三个人，像一个小小的、不够完整的家庭，在游乐园的灯光里慢慢往前走。

林暮忽然开口了。

他的声音还是沙哑的，很小声，像是从很深很深的井底传上来的回音：“……排骨，真的还有吗？”

沈念用力点头：“有！我给你留着呢！藏在冰箱最里面，爸爸找不到的那种藏着！”

沈渡在旁边幽幽地说：“冰箱是我开的。”

沈念理直气壮：“所以念儿藏在爸爸找不到的地方——爸爸不会翻自己的冰箱的。”

沈渡：“……有道理。”

林暮低下头，嘴角那个浅浅的弧度又大了一点。

还是没有笑。但那只被沈念握住的手，慢慢地、悄悄地，回握了一下。

很轻。

像蝴蝶落在花瓣上。

但确实握了。

路灯一盏一盏地亮起来，把三个人的影子投在地上。左边的影子很高，右边的影子很矮，中间的那个小小的影子，像一根线，把所有的影子缝在了一起。

夜风温柔。

世界很大，但此刻，这三个人的世界，只有这条回家的路这么宽。