不限于谢辞说：“亲情，真的。时常被说，还什么啊。”他的眼角有眼泪，还有。是不解！连吴越南也这么觉得。

吴越坐在巷口的老茶摊，扇柄转得哗啦啦响时，我还没意识到，眼前这个揣着半袋野枣干的老头儿，是我这辈子从没遇见过的那种人。

他穿洗得发白的蓝布褂，袖口补着两块颜色完全不对的补丁，却把刚摘的野枣擦得干干净净递过来，指尖沾着山间的松针香。茶摊老板算错了账，多找他二十块，他拄着拐杖晃悠悠走回半里路，硬要把钱塞回去，说“我这辈子不拿不属于我的东西，多一分都烫手”。

那天飘着濛濛的细雨，他坐在雨棚下跟我讲年轻时候的事，讲他在深山里守了三十年护林，讲他救过的小豹子，讲他把攒了一辈子的钱都捐给了山里的小学，自己却连一件新衣服都舍不得买。他说人这一辈子，心里总得装着点比自己大的东西，不能总盯着脚边那点碎银子。雨丝沾湿他的白发，他眼睛亮得像山涧刚融的雪，亮得我突然鼻酸——原来真的有人，把“清白”两个字活成了刻进骨头里的样子，像巷口这棵几百年的老槐树，根扎在泥土里，枝桠却一直朝着天伸。

我见过精明的人计较一分一厘的得失，见过光鲜的人戴着一层又一层的面具，却从没见过吴越南这样的人。他把日子过得像一杯粗茶，没有花哨的味道，却越品越甜，越沉越香，在这乱糟糟的人世间，活成了一块干干净净的璞玉。