沈知意站在那栋大厦前，仰头望去。

玻璃幕墙切割着午后的阳光，像一把把锋利的刀，刺得她眼睛发痛。这栋楼她从未来过，但又仿佛来过千百遍。它矗立在城市最繁华的地段，名字叫“云枢中心”，是那种只有财经新闻才会提起的地方。而此刻，她刚看见那个男人——梦里的“将军”——穿着笔挺的深灰西装，拎着公文包，刷卡进了侧门。

他走路的姿态一模一样，连右手无名指上那枚银戒的反光角度，都和她梦中所见分毫不差。

她的心跳慢了一拍，又猛地加速，像被什么无形的东西攥住喉咙。

不是巧合。

她快步跟上，在门禁关闭前的最后一秒，侧身挤了进去。

大堂空旷得诡异。大理石地面光可鉴人，映出她苍白的脸。没有前台，没有指示牌，只有一部孤零零的电梯，藏在角落，像一口等待开启的棺材。

她走近，手指微微发抖。

157

她按下数字。

电梯轻颤，上升。

没有数字跳动的动画，没有提示音。仿佛只是眨了个眼，门就开了。

走廊出现在眼前。

长长的，昏暗的，两侧墙壁贴满了烧过的符纸残片，像被火舌舔舐过的蝴蝶，蜷曲着粘在墙上。空气中弥漫着一股气味——纸灰、朱砂、还有一丝若有若无的霉味，像是从地底深处渗上来的阴气。

是梦里的味道。

她曾无数次在梦中闻到它。在她和作家同居的那间老宅，在符咒卷起时，在蜘蛛女从墙缝爬出的前夜。

可这里不是老宅。这里是市中心最现代化的大厦。

她迈步走进去。

脚底传来一种奇怪的触感，像是踩在干枯的落叶上，又像踩在某种蜕下的皮。她低头，发现地面散落着细碎的灰烬，踩上去会发出极轻的“沙沙”声，像有人在低语。

“你来了。”

一个声音从走廊尽头传来。

她猛地抬头。

一个男人背对着她站在那里，穿着和梦中一模一样的黑色长袍，手里拎着一把青铜钥匙，正缓缓转身。

是那个“将军”。

可此刻，他脸上没有梦里的嚣张跋扈，也没有现实中的伪善从容。他的表情……很复杂，像是疲惫，又像是期待。

“我等你很久了，沈知意。”他开口，声音低沉，“你终于吃够了。”

“吃够了？”她一怔。

“是啊。”他冷笑，“你以为你最近为什么总吃不饱？因为你在吸收‘剧本’的能量。每一口食物，都是你在吞下另一个世界的碎片。你不是饿，你是在觉醒。”

她后退半步：“你胡说什么……我……”

“你不是投资商，也不是什么小粉丝。”他打断她，目光如刀，“你是‘穿行者’，是上一任‘作家’选中的人。她写下了剧本，而你，是唯一能改写它的人。”

“作家？”沈知意脑中闪过那个写书、拍剧、喝清酒的女人，“她……是谁？”

“。”他缓缓道，“不是你认识的那个人。是写梦的人。”

沈知意呼吸一滞。

她忽然想起，梦里那个酒局，作家说要去见的人。可当她见到对方时，却只看见一个温婉的中年女人，笑着敬酒，说：“你的文字，我很喜欢。”