军帐内，油灯的火苗被门缝里钻进来的夜风扯得忽明忽暗，将覃深的身影投在帐壁上，扭曲成一个庞大而沉默的怪物。

他坐在案前，褪去了白日冰冷的铁甲，只着一身玄色深衣，却比披甲时更显得沉重。帐内没有旁人，只有他，和他横于膝上的佩剑。

那是一柄饮饱了血的剑，剑身是冷硬的玄铁色，映着跳动的灯火，像一只随时会活过来噬人的毒蛇的眼睛。他执着一块麂皮软布，从剑格处开始，沿着剑脊，一寸、一寸地推向剑尖。布帛摩擦着冷铁，发出单调而压抑的 “沙——沙——” 声，在这死寂的夜里，清晰得令人心头发慌。

他就这样一遍，又一遍地擦拭着。仿佛要擦去上面并不存在的血污，又仿佛只是想通过这个动作，确认某种真实的存在。

剑身光滑如镜，清晰地映出他紧抿的唇线，和那双深不见底、仿佛将所有光都吞噬了的眼眸。他凝视着剑中的倒影，那不像一个活人，更像一尊被岁月和杀戮风化了轮廓的石像。他感到自己正变得越来越像膝上这柄剑——绝对的锋利，绝对的有用，是敌人畏惧的凶器，是己方依赖的壁垒。但也仅此而已。所有的喜怒哀乐，所有的温度，都似乎在无数次挥砍、格挡、刺穿中，被一点点从灵魂里磨蚀殆尽，只剩下这冰冷坚硬的躯壳。

不知过了多久，他擦拭的动作终于停下。

“锵”的一声轻吟，利落干脆，剑已精准地滑入鲨鱼皮制成的剑鞘之中，严丝合缝。